Осень
Так бывает… Иногда накрывает неописуемое облако ностальгии и воспоминаний… Осень… Шагая между, в правильном, шахматном порядке, высаженными елями, в парке, где свежий осенний вечерний воздух, перемешиваясь с отдалённым монотонным шумом реки, создаёт необычайно уютное и душевное настроение, а парковые яркие фонари освещения рождают необычно красивые тени, играющие в воображении, которое сравнивает их контуры со знакомыми формами образов, встречавшихся когда-либо в жизни и, таким образом погружают сознание, а с ним и душу, в тёплый мысленный «кокон», из комфорта которого выходить, из-за какого-либо стороннего возмущения, очень не хочется…
Навстречу проходят немногочисленные, видимо из-за позднего времени, гуляющие по парку людей, одиноких, погружённых в свои мысли; влюблённые пары; семьи; тысяча и одна женщина, завёрнутые в тёмные оттенки платков головами и один «Алибаба» среди них, гордо управляющий этим скоплением женщин и многочисленными детьми; бегунов разного возраста с капюшонами на головах…. Глядя на них, невольно, представляется, что у каждого этого «создания» есть своя история, пройденный, и еще не пройденный, путь…, судьба… Все эти судьбы переплетаясь друг с другом, как бесчисленные малые речушки, вливающиеся в одну большую реку, на всех континентах, создают человеческую цивилизацию, человеческий вид на планете Земля…, на которой всё также бушуют смертоносные войны, болезни, и царствует недоразвитое сознание, проявляющееся в эгоизме, со всеми ответвлениями этого мерзкого мировоззрения со стремлением к собственной пользе и выгоде…, результатом которого и есть всё то, что мы называем несправедливостью и имеем сегодня.
Судьбы…
В голову, вдруг, приходят слова С. Есенина «…как мало пройдено дорог, как много сделано ошибок…». К чему это?
Удивительная, а может и естественная, вещь: зная всё ту же историю человека, его судьбу, пусть будет она, даже, в рамках биографии, определяя для себя его характер, склад души и мировоззрение по произведениям, которые ты читаешь, если это писатель или поэт; изучающе рассматриваешь, если это художник; вслушиваешься, если это композитор…, особенно имея информацию о том, в какой момент всплеска души это произведение, именно в этом виде, создано, то и восприятие его происходит совершенно по- другому. Сопоставляя на вкус и глубину со своими переживаниями и мировоззрением, ты начинаешь чувствовать те вибрации, те чувства, ту атмосферу, которые, испытывая, творил автор.
В первой половине октября текущего года, коллегами моего покойного Друга, художника - Карима Наджмиддинова, была организована выставка немногих, из написанных им картин, в память о нём, в Таджикском государственном институте изобразительного искусства и дизайна, где, в последнее время, преподавал он сам. Туда был приглашён и я.
После произнесённых тёплых слов во вступительной части мероприятия, когда все присутствующие были приглашены к выставленным картинам, мне было интересно восприятие гостей-зрителей его картин, большинство из которых являлись, как я понял, студентами этого заведения, возможно не знавшими автора близко .
Сказать, что кто-то подолгу останавливался у картин, пытаясь понять содержимое…, таких я не заметил.
Как-то я спросил у него (К.Н.):
-«Почему ты отдаёт предпочтение абстракционизму, ведь этот стиль направления в искусстве у нас в стране не пользуется популярностью, так как отходя от реалистического изображения, он остаётся для большинства непонятным?»
На это он ответил:
- «Мы с тобой едем в ущелье гор. Там, у ручья я остаюсь у костра, делая свои наброски, ты же взбираешься, крехтя, на хребет высокой горы, а, взобравшись, начинаешь орать, как ненормальный. Чего ты орёшь?».
-Я ору от счастья, потому, что потным, я взбираюсь на вершину и попадаю в объятия ласкового ветра, нежные объятия, которыми не может одарить ни одна женщина, от которого у меня кипят эмоции удовольствия! – ответил я ему.
-«Так вот это твоё счастье, что ты описал в словах, я вижу в цвете…» -ответил он.
Больше я не задавал ему своих глупых вопросов.
У каждого своя судьба, своё эмоциональное состояние… Стоило ли мне объяснять каждому, подходящему к картине «Ожидание», что я знаю историю создания этой картины, где изображена изюминка всего восприятия истории одинокого старика, отдавшего всего себя и всё, что у него было, чтобы помочь обрести счастье и благополучие своим двум детям, отправленным за границу, за море, оставшемуся в одиночестве и нищете, и каждый вечер приходящему, с надеждой к морю, в ожидании корабля с ними на борту…, их возвращения? Здесь совершенно не требовались техника и талант Айвазовского, чтобы изображать море, совершенно не требовалась рука Рембрандта, чтобы изобразить каждую морщинку на лице одинокого несчастного старика. Здесь важно было изобразить всю тяжесть, и в то же время, силу надежды ожидания…, даже если эти ожидания оказались тщетными…
Стоило ли мне рассказывать о нашем с ним разговоре, в его мастерской, в продолжении темы, приведённой в словах Есенина, благодаря которому родилась картина «Странник»(Путник), подаренная мне, где зерном является переосмысление пройденного пути, продолжительность которого неизвестна? … Где «много ошибок» на «мало пройденном пути»?
Стоило ли мне рассказывать о том, что, появившись в его мастерской без предупреждения, я застал его сидящим близко, напротив, уже готовой, картины «Акс» (Отражение), в глубоком размышлении, да так, что казалось я наблюдал за видимым перемещением какой-то энергии из него в стоящую на мольберте картину, где он завуалированно, в своём стиле, образно изобразил самого себя, растерянно стоящим в зазеркалье и наблюдающим за всем, что происходит вокруг, с людьми, с миром, с жизнью, которая по его представлению должна была быть другой…, гармоничной и справедливой?
Он жил и размышлял в цвете… Все его картины написаны со всплеском эмоций его души, которые выражены в цвете…, возможно остающиеся непонятными для простого зрителя, не ведающего причин их возникновения…
Действительно, надо прожить так, чтобы ты был, когда тебя… нет. Наверное, для этого достаточно быть просто хорошим человеком и не причинять никому зла. Таким он и был… Карим Наджмиддинов.
Время безудержно… Жизнь – бурлящая река с быстрым течением… Я пишу эти строки и чувствую, что он здесь…, рядом со мной.
Осень…