Опять тепло, и дождь хлопочет,
как будто август на дворе,
и мне без устали бормочет
про май вишнёвый в ноябре,
не видя, как в тумане сонном
деревья голые стоят,
что ночь в проёме заоконном
темнее осенью стократ.
Да дождь слепой, он верит слепо
теплу и льёт себе шутя.
А я, хоть знаю, что нелепо,
но тоже верю как дитя.
6.11.23