День пролетел, значит, очередь вечера.
Он оглядеть поэтов старается,
Но быстро мрачнеет, ломается,
Около двери стоит, делать нечего.
Вот, со стихами без конкурса знаются
Так, будто верят: музы обломные,
Что авторы те, что не злобные,
Ближе таких подвести не решаются.
Барда представили вечером немощным,
В край синих облачных шкур летающим:
Голосом пел тоскливо всенощным,
Его в ответ пытались оспорить лающим.
/ картинка - Интернет /