А изба-то как будто уже больна,
Если в ней уж никто не живёт давно,
Снег стремится забиться в окно и на,
Обнимая от страха само бревно.
Он сюда не с небес: раз не взяли в рай,
То вернулся опять, как и в оный год.
Если снегу указано: «Выбирай!»,
Он пребудет там, где его исход.
А изба-то как будто уже того:
От тоски или, может быть, от любви,
Что одно и то же, сказал прево,
Даже месяц от долгих ночей нервит.
Вот хозяин сугробом идёт, тяжёл,
Утонул он, искали да не нашли,
Весь раздутый, распухший ползет ужом,
Уж избу-то его, поди, заняли.
А калитка скрипит, как побитый зуб,
А хозяин без глаз, без лица и скул,
Тут ему бы, бедняге, пустить слезу,
Да выходит какой-то утробный гул.
И не кашель, не скрип посреди избы,
Но добротный и крепкий дощатый пол.
– Перекрасить, – подумал хозяин, – бы,
А весною под крышу сойдёт щегол...
05.11. 2023 г.