Год примерно 2000.
Действующие лица:
Маршрутчик
Бомж
Иностранцы
Прочие, в том числе я, тихий наблюдатель.
Царское Село, г. Пушкин
Едем. Остановка.
Заходят в микроавтобус типа старенький, списанный в Техасе форд (а может и та еще Газель) иностранные туристы.
На переднее кресло (в маршрутке вроде бизнес класса, рядом с водителем) третьим усаживается бомж. Лицом и фигурой расплывчатый, не так, чтобы сильно ароматный - так, с чесночком.
И вся передают деньги. И иностранцы и бомж - всё по чесночку.
Водитель маршрутного транспортного средства выказывает чудеса пилотирования с параллельной конвертацией валют и распределением по салону сдачи.
Иностранцы хотят во все царские хоромы. Куда ж им, господам благовонным, ещё хотеть в Царском то Селе? Но маршрут маршрутки пролегает сильно в сторону от дворцовых палат и янтарных артефактов.
Водитель маршрутки, став на уровень высокой народной дипломатии, на ходу объясняется с иностранными гражданами на чистейшем великоросском. Как с неразумными дитятями, порой смело отнимая обе руки от баранки.
Интуристы, со смешанным чувством восхищения и покорности наблюдая за руками водителя, кивают иностранными головами, полными иностранных слов и благополучно едут в противоположную сторону. Однако, согласно маршрутному листу.
Водитель, исчерпав справедливые доводы, уже готов вернуть иностранцам их инвестиционный капитал, как вдруг он решает обратиться с гуманитарным призывом к салону, мол, соотечественники, давайте поможем неместным месьям.
Но никто в школьной программе дальше тройки с минусом в иностранном не преуспел, и тогда водитель принимает истинно командирское решение - он решительно разворачивает борт поперек маршрута и берет курс на дворцы.
Тут бомж, меланхолично мотнувшись на маневре, вяло интересуется изменениями в пейзаже и окружающей обстановке и, не протестует, но высказывает свою точку зрения. Типа командир, мне ж не в Лицей, мне ж надо в мой переулок Глухой, угол Подберёзовой, конура собачья, третья справа.
- Будет тебе берёза, будет и переулок, - бодро заверяет его водитель маршрутки, - вот только выбросим этих бедолаг у дворцов и парков. Да и ты расширишь кругозор.
Иностранцы щебечут вполголоса и дорого пахнут, чем выражают полное доверие своему капитану.
Бомж, замечая, что он всё более отдаляется от целеполагания, начинает пованивать и позвякивать содержимым пакета на тему как так, мол, номер маршрутки такой-то фатально не совпадет с её маршрутом, и как теперь быть с его конституционным правом бухать по месту постоянной прописки.
Иностранцы
Портвейн в пакете
Водитель маршрутки
все сплелось
в единый когнитив.
И бомж молвил:
«Командир!»
И командир, высадив отряд иностранцев в виду гренадеров, обрамляющих вход во дворцы и парки, как истый кэптэйн, объявил салону о возвращении на эшелон, а бомжу прибавил: не дрейфь, мол, гражданин РФ! - и смачно крутанул маршрутку поперёк дороги, ко дворцам задом, к лесу передом.
- Ща нарисуем тебе переулок Глухой, угол Подберезовый, - и притопил акселератор, да так, что голова бомжа мотнулась на колючем кадыке.
- Ну ты Рафаэль!
Сказал командиру маршрутки бомж.
И звякнул посудой.