27

Получить признание в 27, все равно что почувствовать себя больным и вот оно лекарство от страшной и неизлечимой опухоли, которая вросла в тебя, очерняя организм смертью. Все равно что читать книжку, текст которой дышит над страницами сердечными порывами свернуть горы ради той, в чьих глазах сосредоточен весь мир, а то и выше. 27 лет. Не назовешь это молодостью, так как плохо ориентируешься в Моргенштернах, Коках. Напеваешь Шатунова, вспоминаешь детство. И понимаешь, что воспоминания очень глухие. Чтобы до них добраться, придется пройти чащу, постоянно смахивая прилипшую паутину. 27 лет. Да. Старостью тоже не назовешь, виски еще не тронуты сединой и руки не бороздят морщины. Возраст потерянных страхов неловко выглядеть перед людьми, которые испещряют тебя взглядом в поиске изъяна. Возраст, когда и любовь ты чувствуешь постепенно. До последнего отпираешься. Мол, да, не существует этой вашей плодоносной бабочки в животе. Вывихи извилин в головном мозгу, которые толкают тебя на полное безрассудство и ты оправдаешь себя, когда скажешь, что это ничто иное как отвага. В то время как то была очередная прожитая глупость, брошенная тобой, как перчатка перед дуэлью, как вызов времени. Возраст когда в случае крайней необходимости или в минуты пробуждения душевной уязвимости, начинаешь выкапывать веру из могилы. И перекапываешь километры, а сам и забыл у какого холма утирал платком слезы и давал клятвы не подступиться, ибо "все будет хорошо" это то еще разоблачение.