Ноябрь... И ветер
осыпает листья.
В их шорохе-
прощальные слова.
Старушка Осень
индевелой кистью
закрашивает дерева.
Свернулись листья
трубочкою хрусткой,
и на ветру сквозят...
И столько в этом
робости и грусти,
что высказать -
нельзя.
И только ком
подкатывает к горлу,
стучит висок...
И в сердце боль
вонзается иголкой -
наискосок!