Ноябрь сер и хмур. Вечный пессимист, он не ожидает ничего хорошего. Впрочем, имея чуточку реализма, он и не обещает трагедий вселенского масштаба. Он просто бесконечно уныл. И бесконечно тревожен.
Он теряет последние краски, суетливо переходит от дождя к снегу, забрасывает ежедневность очевидными вопросами и забывает дождаться на них ответов. Хотя и ответы ему ни к чему. Он и так всё знает. И уже ничему не удивляется. Ни редкому солнцу, ни самому распоследнему теплу, ни поздним фруктам, ярким и удивительно сладким. Он просто разбавляет эту яркость и сладость невообразимым количеством оттенков серого, добавляет глубокой черноты ночи, приглушает звуки и ароматы.
А может, он просто по-житейски мудр и потому уже никуда не спешит?