В утренеем листопаде золотятся солнечные лучи, словно танцуя в их кружении. Ветер играет, пробегая по лужам серебристыми узорами. Дождь прошёл и оставил капли на обнажённых ветвях, как хрустальные бисеринки. Из окна старого барского дома открывается вид на мельницу. И в приоткрытое окно проникает запах диких роз.
Лепестки в шкатулке на бархатной подкладке. И две старые бусины. Открытка отражается в зеркале на раскрытой крышке. Рядом томик стихов. И музыка рояля доносится из библиотеки.
Бутоны высохших роз на страницах письма. На стене картина — пейзаж. Шёпот книжных страниц.
Вера вышла на крыльцо, кутаясь в пуховую шаль. Стояла она и долго глядела вдаль. Дверь за спиной княжны скрипнула, и она оглянулась:
— Ах, это ты, Гриша...
И снова продолжила глядеть куда-то перед собой. Гриша прошёлся по веранде, поднявшись на неё по паре ступенек. Старые деревянные доски мерно поскрипыпывали под его шагами. Потом кузен снова вернулся к Вере...
— На что Вы смотрите, сестра?
— Так... — помолчав, ответила она.
9 октября 2023