"Не самозванка — я пришла домой,
И не служанка — мне не надо хлеба.
Я страсть твоя, воскресный отдых твой,
Твой день седьмой, твое седьмое небо.
Там, на земле, мне подавали грош
И жерновов навешали на шею.
Возлюбленный! Ужель не узнаешь?
Я ласточка твоя — Психея!"
Марина Цветаева
На подносе венценосном золотые краски спорят,
цветом манят безмятежно в мятежи из мира Торы.
Дарит Имя величавость и морских глубин мятежность,
раковинных створ жемчужных, серебров чернёных нежность.
Снежность прошлого Покрова на венце увядших листьев,
крон тяжёлых, без опоры, и Крестов безбрежных миссий.
Всё дарить, пусть всем подарки... Бескорыстное созданье!
Бури Свет в цветущей варке, там где Осень жжёт и ранит.
Пурпур раны непреложной: кто с тобой стоял бы рядом?
Нет такого. Невозможно. Только зависть... сладким ядом.
Слов шептания сальерных губ пред Моцартом заспинны.
Ты — морей стихий кофейных, глубины людской "morino".
Самоназванной Психеей, глаз распахнутых аллея,
строк аккордовых и дивных — уподоблена Рассее...
Кто, тебя читая, рвался в заповедные глубины?
Кто, сухим как брег остался, искупавшись вдоль кручины
Красных тех Коней взаправду? Возлетев, крылами вторя
сонным пастбищам альпийским над разбуженностью моря?
Миром вьёшь над мятежами, правишь, рубишь, манишь, любишь,
топчешь горькую рябину, что не так сладка... Разбудишь
ты ли, кто-то... или войны,- души, свергнутые жизнью,
тяжкой ношей, рваной раной... Только скажешь, словно выжжешь
Пядь Земли обетованной! Ограничен круг судьбинный.
Слишком короток в оправе хрусталя на ножке длинной.
Тонкой ветви безупречность, что штормит ветрами в окна.
Твоей жизни — бесконечность. Твоей смерти честной — Око.
Всё сполна заплатит каждый, кто был гением однажны.
Не родятся люди дважды. Лишь Бессмертие — не каждым.
То, одно, что может, важно... Только там поймём, увидя.
Только Светом мы отважны, тень преодолев. Изыди!
Каждый Месяц удивлённый — бровь приподнята не всуе.
Мир — тобою восхищённый! И не надо нам другую.
Боль утрат, след одиночеств и предательств вереница
не влияют на пророчиц. Ты — любви свободной птица!
Не прислуживая служишь. Как Поэзия фатальна.
Твоё Слово, горла уже, ширит слух исповедальный.
От греха до святотатства всех святых Седьмого неба
ты, царица, Белых Братства. И тебе не надо хлеба!
22 октября 2023 года
*Возникшая из смертного Огня. Марине Цветаевой
http://stihi.ru/2023/10/10/2684
На стихи Марины Цветаевой
http://proza.ru/2023/10/22/501