Не видя ничего перед собой, я брела по городу, пытаясь в пройденных километрах оставить хотя бы малую толику боли, снедавшую изнутри. Проходила по проспектам и площадям огромного города, переполненными автомобилями и пешеходами, где среди сотен и тысяч случайно встреченных прохожих ты одинок, как на безлюдном острове.
Иногда я останавливалась и тревожно вглядывалась в их лица, пытаясь понять, ЧТО они несут в себе. Что испытывают, о чём думают, к чему стремятся.
Но текущий мимо поток, производя многоголосый шум, похожий на шум горной реки, был так же непостижим, как была непостижима мысль и судьба отдельной капли, составляющей реку, равнодушно текущую в теснине берегов.
Я казалась сама себе такой же каплей, подхваченной неумолимым потоком и движущейся по чьей-то, чужой, воле. У меня не было ничего своего. Ни желаний, ни мыслей, ни воли. Только боль. Боль, которая никуда не уходила, которую нельзя было излечить, усмирить, забыть.
Беспомощно оглянулась вокруг, подспудно надеясь на некое чудо. Чудо встречного слова, улыбки, да что там! Просто взгляда. Но нет. Человеческий поток тёк мимо, не замечая.
- Может меня и нет вовсе,- мелькнула нелепая мысль, и какой-то частью своего сознания я отмела её.
Этого просто не могло быть! Ведь если есть боль, то есть и "Я", хотя бы как тело, носящее эту боль в себе...
Я опять оглянулась, пытаясь найти хотя бы какое-нибудь подтверждение своим логическим умозаключениям.
В ярко освещённых витринах модных и дорогих магазинов в нарочито элегантных позах застыли манекены.
Что-то тревожное было в них. Ах, да! У манекенов не было тени. Конечно, ведь они же манекены. Неживые. Я опустила глаза на тротуар и поняла, что от меня тени тоже нет. Завертелась, как ужаленная, пытаясь обнаружить её сзади, с боку...
В голове зашумело, всё куда-то поплыло и исчезло...
***
- Перейти нужно сейчас, там вы можете зацепиться...
Я оглянулась. Странно, но никого рядом не было.
- Спасибо. Но я не пойду.
- Пойдёмте. Ничего страшного не случится. Я буду вам очень признательна.
С этими словами, кто-то взял меня за руку, и мы осторожно перешагнули улицу.
Переулок был, по всем признакам, заброшенным. Стёкла в окнах были выбиты или, может быть, просто заколочены, но, тем не менее, по этому проулку без особого труда можно было пройти дальше. Прошли несколько метров – а потом что-то произошло.
Мы словно нырнули в какое-то тёмное и бездонное пространство, полное запаха сырости и пыли. Я совершенно не чувствовала провожатого (или провожатую?), но это было и неважно. В некотором смысле так и оказалось. Потому что увидела его. Он был похож на человека, который сам неожиданно для себя оказался в пустом и тёмном пространстве.
По одежде и повадкам он очень напоминал бомжа-алкоголика – рубашки на нём не было, а рукав курточки был засален и заляпан чем-то вроде зелёнки. Это был невысокий и худой мужчина, ростом чуть выше меня. Лицо его было довольно грустным и измождённым, но не было похоже на лицо алкоголика – скорее это было лицо художника или поэта.
- Ты ноешь и ноешь, - неожиданно сказал он.
- Это неправда. Просто я пытаюсь преодолеть Боль.
Он насмешливо хмыкнул.
- Ты ее не преодолеваешь, а лелеешь. Несешь, как знамя. Как некую ценность.
Мне захотелось заплакать от обиды, но что-то не давало. Наверное, пресловутая логика.
- Возможно ты прав. Но это единственное, что убеждает меня в том, что я существую, что я жива.
- В жизни полно других вещей, позволяющих ощутить себя живым.
- Например. Назови хоть одно.
- Любовь...
- Примерно такой ответ и предполагался. Какая глупость. Как ты можешь любить, когда внутри тебя Боль, которая убила ВСЁ.
- Вдобавок ко всему ты ещё и ленива.
- Ну, знаешь...
- Можешь обижаться, как угодно сильно, но это правда.
- Я не обижаюсь. Всё, что ты говоришь - смешно. Я просто изнуряю себя делами. Загружаю ими себя без меры. Только чтобы заглушить эту нестерпимую боль.
- Ты делаешь то, что делала и раньше. То, что привычно. Обыденно. Идешь, как лошадь в шорах, по одному и тому же кругу, не замечая ничего и никого вокруг...
- А что я должна заметить по-твоему?
- Что жизнь состоит не только из боли. В ней есть много других вещей. Преодоление, радость, творчество, удовлетворение, сопереживание и сочувствие...
- Всё, что ты перечислил уже было когда-то в моей жизни. Но Боль всё вытравила... Осталась только она и что-то, испытывающее её. Это "что-то", наверное, и есть Я.
- Поверь, ты не одна такая. Есть и другие люди, возможно рядом с тобой, которым сейчас во много раз хуже. Кто-то неизлечимо болен... Умирает.
- Иногда умереть бывает легче и проще, чем жить.
- Но ты ведь не умираешь и не умрешь сейчас, - возразил он. - Ты будешь жить, потому что тебе надо исполнить своё предназначение.
- Я уже исполнила всё, что было предписано.
- Ты здесь не оставила ничего.
- А мои дети?
- Дети это действо для сохранения и продолжения вида. У них своё предназначение. И они это не ты. А где ТЫ?
Я пожала плечами.
- К чему этот разговор. Я давно неживая. У меня даже тени нет.
- Конечно. Ведь ты настолько погрузилась в СВОЮ боль, что всё вокруг исчезло. Даже тень. Чтобы что-то БЫЛО - надо его ЗАМЕТИТЬ и подарить ему частичку СЕБЯ.
- Невозможно подарить то, чего нет.
- Вот-вот, - как будто даже обрадовался он. - Жаль, что ты не способна услышать сама себя. А то бы поняла насколько ты отвратительна.
- Да как ты смеешь! Ты-то сам, кто?! Что ТЫ из себя представляешь! Если кто из нас и отвратительный, то это ты!
Пошел прочь с моей дороги!
Не помня себя я кричала, выплёвывала в тусклое небо злые слова и топала ногами.
- Как знаешь. Я могу и уйти. А ты, ЧТО будешь делать?
- Тебе какое дело...
После вспышки ярости я чувствовала себя опустошённой. Хотелось просто лечь прямо здесь, на эту сырую, пахнущую плесенью землю, и закрыть глаза и уши, чтобы не видеть и не слышать.
- Ты мне не безразлична...
- Господи,- подумала я, - никак новый поклонник образовался...
- ...ведь я часть тебя.
- Этого мне только не хватало. Он к тому же ещё и псих.
Беспомощно огляделась в поисках путей к отступлению. Вокруг громоздились обветшалые громады домов с выбитыми глазницами окон. Они щерились чёрными провалами беззубых ртов и скрипели проржавленными кусками водостоков.
- Оставь меня,- взмолилась жалобно.
- Я не могу.
- Почему?
- Ты моё предназначение. А я твоё...
- Господи! Кто ты, в конце-концов?
- Я твой Талант.
Невзирая на происходящее, мне стало по настоящему смешно.
- Ты талант? По моему ты больше похож на опустившегося, деклассированного человека.
- А ты думаешь, что Талант это парфюмированный красавчик во фраке.
- Почему же обязательно во фраке?
- Ну а как ты себе представляешь настоящий талант?
Я задумалась.
- Не знаю. Я никогда не думала об этом. Просто жила себе и жила. Да и какое отношение я могу иметь к талантам? Мне кажется, что таланты это такие... небожители, что ли...
- Вот-вот. Большинство людей думает так же. Поэтому их таланты и остаются в тени. Не востребованы потому что.
- То есть ты хочешь сказать, что у ВСЕХ есть таланты?
- Да. Разве есть хоть один человек у которого нет тени?
- Наличие тени - признак таланта?
- Безусловно. Тень и Талант также двуедины и неразлучны, как Тело и Душа. А Сознание и намерения человека - их Дух, который Творец всему Сущему.. Поэтому Тень это как эскиз к будущему красочному полотну... А что на нём будет изображено - решает художник. То есть человек. Творец.
- Ко мне это не имеет никакого отношения. У меня нет тени.
- Мы уже это обсудили. Повторюсь - чтобы что-то было надо это "что-то" хотя бы заметить. И уделить ему немного внимания. Но ты ведь так занята своими переживаниями, что всё исчезло. А ведь всё было. И тень и талант...
- Прекрасно. Значит я могла выйти на сцену Большого и станцевать Лебедя? Или спеть партию Кармен.
- Зачем ты утрируешь? Ты не споешь Кармен потому, что у тебя нет данных. Музыкального слуха, красивого голоса. Не станцуешь Лебедя, потому что если в тебе и были способности к танцу, ты с ними не работала в своё время. А теперь уже поздно.
- Вот ты сам себя и опроверг. Только у небольшой части людей есть талант. А все остальные - вроде меня - ни ума ни фантазии.
- Конечно, если считать, что иметь талант это петь, танцевать и быть растиражированным персонажем соответствующего профиля.
Почему ты, как и большинство людей, не считает и не видит особого таланта в том, что можно просто выслушать, СОпережить, протянуть руку помощи нуждающемуся... Да просто не НАСТУПИТЬ на чужую тень, не загнобить из зависти, а хотя бы заметить, искренне признать её существование... . Признавая чужой Талант, признать и свой. Отдать должное тому, что имеешь. Работать с ним, развивать...
- Знаешь, вот никогда не задумывалась, что значит быть талантливой. Где я, а где талант.
- Ты отказываешь мне в моём существовании?
- Я не отказываю тебе в ТВОЁМ существовании. Я отказываюсь от того, что ты имеешь какое-то отношение ко мне.
- Потому что я тебе не нравлюсь?
Честно признаться он, КОНЕЧНО, мне не нравился. Да и как могло нравиться существо неопределённого возраста, бомжеватого вида, называющее себя Талантом и набивающееся в... знакомые?... друзья?... родственники?.
Но чтобы не обидеть и не оскорбить незнакомца, неопределенно пожала плечами и уклончиво сказала:
- Ну отчего же... Вы вполне себе...
- Понятно...
Было непонятно, что ему понятно, поэтому мы помолчали. Я зябко поёжилась, и чтобы случайным словом не спровоцировать незнакомца, робко спросила:
- А вы не подскажите, как отсюда выбраться, выйти?
- А ты разве сама не знаешь?
- Нет.
- Но ты же как-то сюда попала?
- Я не знаю. Меня привели.
- Кто?
- Не знаю.
- И хочешь уйти?
- Да.
- Почему?
- Почему, почему?! Да просто мне здесь не нравится. Мне страшно. Меня страшит это место, меня страшите вы.
- Слава Богу. Наконец-то ты позволила себе искренность и сказала правду.
- Я ВСЕГДА говорю правду.
- А когда не можешь сказать, то умалчиваешь.
- В этом есть что-то плохое?
- Нет. Просто ты очень часто и подолгу молчишь.
- Да. Потому что слова бессмысленны и беспомощны. Они не способны выразить то, что чувствуешь. Например, когда говорю, что люблю, другой человек всё равно воспринимает мою любовь, как проекцию СВОИХ чувств. Он не может войти в мои ощущения и воспринять эту щемящую нежность, эту сбивчивость дыхания, эту тревожность ожидания и этот горьковатый запах полынной горечи, сопровождающей мои мысли о нем...
- Очень образно. Продолжай. Я заслушался.
- Да пошёл ты...
- Это не сарказм. Не обижайся. Ты так хорошо описала своё состояние, что будучи твоей частью, осознал и свои чувства по этому поводу. Я бы так не смог.
Я насмешливо фыркнула.
- Ты же ТАЛАНТ. Для тебя нет невозможного.
- Ты думаешь, что таланту ВСЁ подвластно?
- Назвался груздем, полезай в кузов...
- Очень смешно. И... глупо. Потому что я сам по себе, без твоего упорства и трудолюбия, не стою ничего...
Мы замолчали. Я не понимала где нахожусь и, самое главное, как отсюда выбраться. Мой визави производил впечатление не совсем нормального, но вокруг не было больше никого, кто мог хотя бы просто подсказать дорогу, поэтому я примиряюще сказала: - Ну, если ты мой Талант, то расскажи о себе - откуда ты взялся.
- Я не знаю, как и ты не знаешь. Просто с какого-то момента ты ощутила, что "Я" есть. Вот так и со мной произошло. Единственное, знаю точно, что ощущаю себя только в связи с тобой. Если тебя не будет, то и меня не будет.
- Грустная история.
- Ничего грустного нет в том, чтобы ощущать себя в связи... Ведь и ты, чаще всего, ощущаешь себя в связи с чем-то или кем-то. И потеря какой-либо связи, ощущается, как утрата части себя, своей идентичности.
Я подумала, что он прав и уже, невзирая на свой страх, спросила: - Ну и в чём МОЙ талант?
Он хрипло хохотнул.
- Хочешь узнать? Не прикладывая никаких усилий?
- Как правило все талантливые люди рассказывают, что их Талант проявился ярко, иногда в самом раннем детстве. А у меня до сих пор ничего не проявилось. Одни метания из крайности в крайность.
- Просто ты к себе невнимательна.
- Это неправда!
- Извини. Не так. Ты уделяешь внимание не тому.
- Например?
- Например, негативу. Сосредотачиваешься на том, что не столь существенно. "Пережёвываешь" то, что надо просто принять, прожить и идти дальше.
- Откуда ТЕБЕ знать, ЧТО для МЕНЯ существенно, а что нет?
- Обиделась? Обиделась, я вижу. В моих словах нет ничего обидного. Так живут почти все люди. И ты в том числе. Погружаетесь в боль и, хуже того, в простые неприятности о которых потом и не вспомните, вместо того, чтобы видеть и развивать свои таланты.
Поэтому мы, таланты, вместо того, чтобы укорениться, разрастись и дать плоды, чахнем, истончаемся, пока совсем не исчезнем...
Он замолчал, грустно склонив голову. Даже если он был просто городским сумасшедшим, в этих словах была некая правда, которая заставила меня замолчать и взглянуть на него с новым интересом.
- Знаешь, мне хочется, чтобы твои слова оказались правдой и ты, действительно оказался моим Талантом. Только признайся, подскажи хотя бы - какой ты?
- Я не знаю. Ты должна сама определить мою сущность. Я просто знаю, что я БЫЛ. Но какой Я, могла понять только ты. Поэтому я и следовал за тобой тенью в надежде... Но ты не обращала на меня никакого внимания. Поэтому я истрепался, износился, устал и потерял интерес к самому своему существованию. Но эта Тень... Упрямая дама. Пользуется тем, что мы с ней едины. Приволокла тебя сюда. Твердит, что нужно ещё раз попытаться. А МНЕ уже не надо... Я, как и ты, хочу выбраться отсюда, или просто лечь прямо здесь, на эту сырую, пахнущую плесенью землю и закрыть глаза и уши, чтобы не видеть... Не слышать... Не чувствовать...
Он отвернулся и махнул рукой, намереваясь уйти. Его слова что-то напомнили... Ах, да! Это же я сама недавно, буквально несколько минут назад хотела этого.
- Погоди! - вырвалось против воли, - Не оставляй меня!
- Зачем я тебе? Столько времени я был твоей частью... Но ты ни разу даже не вспомнила, не попробовала. У тебя всегда что-то другое на первом месте. Дети, работа, деньги, квартира, машина, поездки. Теперь вот Боль. И мне нет места...
- Прости. Я обещаю, я попробую! Я...
Очертания таяли в окружающем меня мраке, и чтобы его задержать, остановить, я торопливо закричала вдогонку:
- Конечно, я не уверена, но возможно, лучше всех готовлю? Или... пироги? Ах, не то... Возможно, умею рисовать? Рассказывать истории? Ну, не знаю... ПОКА не знаю... Я буду пробовать! Буду искать! Не оставляй меня этой Боли... Только не покидай!
- Ай... ай, - откликнулось эхом вдали.
***
Словно лёгкий ветерок пролетел по заброшенным улицам и серый туман, поглотивший моего собеседника, стал рассеиваться.
- Слава Богу, очнулась, - сказал кто-то прямо надо мной.
Открыла глаза и оглядела людей обступивших скамейку, на которой я полулежала.
- Вы как? - спросил какой-то мужчина и слегка похлопал меня по щекам.
- Нормально...
- Точно? Скорую вызвать или справитесь сами?
- Не надо скорую!
- Тогда я побежал.
- Вам куда домой? - спросила женщина в замшевой куртке. - Мы с мужем можем вас довезти. Машина за углом.
- Нет, нет. Спасибо. Я сама.
- Точно сможете? Плохо не станет?
- Да точно! Точно. Лёгкое недомогание. Голова немного закружилась.
- Смотрите...
Толпа сочувствующих поредела и я, стараясь не привлекать излишнего внимания, нетвёрдой походкой пошла к ближайшей станции метро.
Неожиданно вокруг произошло какое-то движение и меня словно затянуло в водоворот. Беспомощно оглянувшись, обратила внимание, что все смотрят в одном направлении.
На импровизированном пятачке стояли уличные музыканты. Настроив свои инструменты они заиграли, а один запел:
- Я никогда не устану идти,
я никогда не устану искать,
я верю - где-то на этом пути
волшебную птицу смогу повстречать...
Свет от стоящих на земле фонарей, отражался от музыкальных инструментов и на стенах домов, и на тротуаре появились тени. Музыканты двигались в такт музыке и косые тени от их фигур, двигаясь с ними в унисон, росли, увеличивались в размерах.
Осторожно, стараясь не наступить на чью-то тень, я выбралась из толпы.
...Я руки навстречу ей протяну -
здравствуй моя мечта..., - пели за моей спиной.
Я оглянулась, чтобы запечатлеть в своей памяти их лица и слова.
За мной по пятам , подрагивая зыбкими очертаниями, следовала моя Тень...