ПЛОХАЯ ШУТКА
(Мамины рассказы)
Мамы уже почти три месяца нет с нами, а я мысленно продолжаю вести с ней задушевные мысленные разговоры, отчаянно сожалея, что ленился, когда она была живой, взять в руки карандаш и листок бумаги, чтоб хотя бы в тезисах набросать тему её очередного рассказа о себе, о нас, о жизни… Спасибо памяти за то, что пока ещё не покинула меня безвозвратно.
Мы жили в небольшом посёлке на Украине. Папа служил в МВД в звании майора, а мама работала фельдшером в колонии, благодаря которой и существовал наш посёлок длиной в одну улицу и состоящий из шести двухэтажных «сталинских» домов, расположенных по одну сторону от дороги. Далее была общая баня, а за ней – довольно большой гараж с грузовиками и двумя автобусами. Впрочем, как раз напротив гаража через дорогу была ещё одна двухподъездная двухэтажка, а за ней тянулись кирпичные сараи с непременными погребами в каждом или почти в каждом. По крайней мере, у нас и у наших соседей погреба были. Именно в них с осени хранились яблоки, бережно обёрнутые газетами, но, тем не менее, впитывавшие в себя тяжёлый дух погреба, что совсем не мешало нам с удовольствием есть яблоки в феврале или даже в марте. И, конечно же, картошка, морковь и прочие овощи терпеливо дожидались в погребе своей очереди порадовать нас за обеденным столом.
У отца, как у любого военного, жизнь была чётко расписана по графику, а вот у мамы…
Наш посёлок находился на вершине холма, который мы называли «лысая гора», а в распадке (в балках) лежали сёла: Марьевка, Петровка, Вербовое и так далее. В сёлах жили люди. И не только жили, но даже иногда и болели. Кто внутренней хворью, кто травмы получал. И все шли почему-то к маме, хоть фельдшеров в посёлке было человек пять. Не знаю почему, но хочется верить, что мама была очень хорошим медиком, а то, что она чутко реагировала на чужую боль – это я знаю наверняка. Дежурный саквояж с необходимыми медикаментами и прочими нужными предметами всегда стоял в полной боевой готовности в большой комнате за дверью. За ней присылали то лошадь, то машину, а если ни того, ни другого – мама шла пешком. Если б кто знал, сколько десятков тысяч километров исходили её ноги за всю её долгую жизнь! И половину этого пути мама потратила на вызовы. Точно знаю, что она не брала денег за оказание помощи, но у нас всегда были свежие яйца, парное молоко и тому подобные дары села, которые благодарные сельчане сами привозили, проезжая через посёлок.
Да… Так о чём это я? А, вспомнил! Большая прелюдия получилась перед совсем крохотной историей.
Так вот, тридцать первого декабря не помню какого года мама хлопотала на кухне в преддверии праздника. Она всегда была хлебосольной и прекрасно готовящей хозяйкой. Уже вечерело, за окном кружились снежинки, а мама не успевала сделать новогодний салат «оливье», хоть винегрет уже был готов и особо беспокоиться было совсем ни к чему. Пирог потихоньку остывал в открытой настежь духовке, непременные пельмени пока ещё лежали в морозилке. В общем, обычная предпраздничная суета.
В дверь вдруг постучали. Даже не постучали, а затарабанили. Мы никогда не закрывались на замок, поэтому дверь распахнулась и в квартиру ворвался пацан из того дома, что возле гаражей:
- Тёть Надь, а тёть Надь!- пацан перевёл дух и выпалил: - Там ваш дядя Саша в погреб упал! С самой верхней ступеньки!
Погреб в глубину около трёх метров и, если грохнуться с верхней ступеньки, то в полёте можно запросто переломать себе рёбра о многочисленные перегородки между отсеками с картошкой и, например, со свеклой. Можно и голову разбить. Можно и шею свернуть. Это всё мигом промелькнуло в маминой голове и она, накинув на плечи пальтишко и схватив дежурный саквояж, в тапочках по снегу побежала в сарай. Недалеко, метров двести или чуть более.
В подвале сидели пьяненькие отец и его друг Вадим, в углу стояла небольшая сосенка с конфетами вместо игрушек, а на маленьком бочонке стояла уже ополовиненная поллитровка и хлеб с салом в качестве закуски.
- Надюша, а мы тебя заждались!- папа полез к маме целоваться, но тут же огрёб по не травмированной голове саквояжем, в котором были не только вата и бинты.
Мама долго не могла успокоиться. Она плакала, а папа пытался объяснить, что это была просто шутка и гладил мамины плечи.
В общем, не получился праздник. Конечно, дома и за уходящий год выпили, и за новый, но всем было грустно. Это потом, много лет спустя, мама со смехом рассказывала эту историю. Но потом. Много лет спустя.
Да, чуть не забыл! Когда мама приложила папу саквояжем, она по пути сбила одну из досок, которые свеклу отгораживали, и эта доска шандарахнула Вадима по башке и саквояж оказался как раз кстати.
15 октября 2023
Рига