Ой! Ой! Ой!
Бред какой-то. У меня мокро между ног. Каких ног! Ты о чем? Ведь я – гробовая доска…
Плотник, сколачивающий очередной гроб, хохочет. Когда тесал меня рубанком, вогнал занозу в ладонь и сматерился. Но каким-то странным матом – похожим на фразу из древнего наровлянского языка. Вот я и превратилась в человека.
- Ты обоссалась! – Кричит плотник, глядя пьяными глазами на меня.
Я подхожу к зеркалу и вижу мужика похожего на плотника, только с красным лицом.
Горю от стыда – так у меня в голове звучит голос.
Трогаю себя везде. Странно – не дерево. Мягкое.
Теперь я не доска. А как же гроб? Без меня… Куда положат молодого солдатика?
Привыкаю ходить на… Ногах, твою мать! Снова голос…
Подхожу к дому, где живут родители погибшего парнишки.
- Здрасьте! Я гробовая…
Принимают – как своего в доску… Бл… Наливают. Кормят.
Им говорю – без меня гроб не сделают. Они плачут. Матерятся. Я превращаюсь обратно в доску. Гроб будет! Да здравствует гроб!