(Название рабочее)
Эпиграф: Ты омрачаешь слух мой нежный,
Своим визгливым: то, да сё…
Дымила смертью плоть войны,
Бывало даже, что играла,
На арфе без одной струны,
Бубнила, молча напевала…
И нудно мошка возле раны вилась,
Напившись крови, отвалилась,
И – «Ах» - сказала, -
Нажралась! …теперь ты наша,
Гадкая иуда,
Предательница и паскуда!
Здесь, на рассвете, все висят,
Здесь жарят спелых поросят,
Здесь говорят и спорят, как злодеи,
Которые давно не ели…
Но жертва! - вот она, висит,
И ветер шепчет, говорит:
Я хлеб, питьё, - бери меня,
И даже ваша будет голова.
Венец истлел, …иголки затупились,
Во рву валяются тела,
…тут даже, кто-то из великих,
Убит не до конца.
Могилы нет,
- должно быть, и не будет,
И похоронка не прейдёт,
- ведь нет войны, а только,
Кто-то блудит,
Неспешно, медленно идёт…
…дошёл, …потрогал рану смело,
Слизнул с руки кровавый след,
И ухмыльнулся
Не совсем доспело,
- вдруг кто-то оживёт…
…но не ожил, - взошёл на небо,
В сырое, в тучи, в облака…
И хлынул дождь, …пока не смело,
А как вошёл в азарт, - пошла волна!
Всё затопило, …даже берега,
- Потоп! - должно быть навсегда!
07.07.2023