Вечерние краски угасали на закате,
Опустилась ночь звездным покрывалом.
И лишь дыхание бьется в «Психопате»,
Смеясь, люди, называли его шакалом.
Юродивый, лохматый, неказистый.
В своем ли, давно, он был уме?
И лохмотья не могли прикрыть,
Лик его страшный и костистый…
Пугая всех, даже кошки шарахались во тьме.
А он сидел, вытянув сухие руки.
И улыбался светлячкам сквозь веки.
Им не ведомы мирские муки.
Не гниют как те, моральные калеки.
«Кто Вы?»-дрогнули сухие губы.
«Часть мирозданья, всё и ничего»!
«Вы ангелы, бесы иль душегубы»?
«Ты хочешь многое узнать, а что,
И сам не ведаешь того!»
«Интересно смерть пришла за мной.
Пора уже, час ее видимо настал».
«Придет момент и обретешь покой.
Дыши, живи, не торопись в астрал».
«Тогда зачем Вы огни, явились мне?
У Меня есть один вопрос, всего один».
«Люди утонули в прогрессе, суете.
Их мирское благо сладкий никотин.
Их умы поглощены статусом, деньгами.
Рассизмом, превосходством и враждой.
И всё ходят из века в век кругами.
Выясняя кто тут хороший, а кто плохой»
Смех клочьями сотряс его впалую,
грудную клетку.
«Ну надо же!»-прошептал старик.
«Люди рвут свои жизни, как конфетку,
Подкидывая на удачу плешивую монетку»-
Веселились огоньки.
Повисла тишина…
«Старик, ты веришь в Бога, как есть»?
«В мире столько религий, текут как реки.
Много таинств, невозможно все учесть.
Въедливые умы грызут гранит Творенья.
Изучал Буддизм, изучал Христианство.
И другие оккультные тайные науки.
Мусульманство, шаманизм, протестантство.
Пришел к выводу что все мы близоруки».
«Отчего же старче, с чего решил?
Нынче каждому барашку свое стадо».
«Этот вопрос про Бога, слишком поглотил.
А про барашка слышать мне отрадно»!
Засмеялись огоньки-
«И к какому выводу ты пришел старик»?
«Бог есть и будет, вне систем, религий и времён.
Говорил людям, надо мной смеялись,
Я к этому привык.
Захлебнулись завистью, бушуют волны эпидемии.
Но то все суета сует…
Итак…
Ему дали имя Бог.
Может и зовут его не Бог, а другое имя.
И Вселенная это только часть Его».
«Все возможно, все может быть!
Дуальность в этом мире, не постоянна.
Ценно, свое место тут принять и любить.
Выбирай ноты, жизнь это фортепиано».
«А еще мучает меня один вопрос.
Что есть душа, для чего она, скажите?
И есть ли она, родная?
До стольких лет и влас седых дорос.
А так и не решил…
Мои терзания развейте или подтвердите»?
«Тебе это зачем надобно старик?
Решил море знаний выпить?
Или напролом идти привык?
Или на последок каплю пригубить»?
«Может и не надобно это мне.
Может спокойней без этого всего.
Мысли лишние с собой наедине.
И наваждения всякие тоже оттого!
А всё таки…
Говорят реки на нас похожи, на вены.
Говорят, что горы, словно великаны…
Что все мы на Земле когда то тленны.
О народе заботятся короли, султаны.
И когда настигает их оплошность иль вина
Тотчас гневается народ, кулаком грозя
Или грех какой, вот он злодей и Сатана!
Вождь хороший, отступился и нет Ферзя!
К чему я все это…
Злится человек, других винит, ругает.
А что то важное упустил совсем…
Про своих родных и близких забывает.
Не ведая других ему проблем.
Про свое царство-государство,
Про ему не заметное житье-бытье,
Про собственное хитрое коварство.
Лживость, скупость, лицедейство и вранье.
Ведь наше тело, тоже государство!
О его жителях заботиться не меньше надо.
Для клеток их хозяин сущее мытарство!
И мученически коротают жизни свято.
Если люди наделяют смыслом все живое,
Если ищут смысл жизни вне ее самой,
И так любят все, что сердцу дорогое
То почему же жизнь тела отправляют на простой?
Может у каждой нашей клетки есть душа,
Покидая нас, улетают огоньками ввысь.
И от этого радость познания души дана?
Верь, живи, жди момента и молись.
А что если…
Есть души только у наших клеток?
Родились, умерли, ушли.
Корни для древа последующих деток.
Горят россыпью росы вдали.
И вот разлетелись их души.
Словно листья ветер поднял, закружил.
О, Создатель знак пришли!
Есть ли у меня Душа?
Что бы уж знал ответ и не тужил!»
Сидел под стеной и шептал старик.
А дождь все моросил и моросил.
Люди пробегали мимо.
Под зонтиком стояли пальцем тыча.
«Сумасшедший дед, совсем тронулся, вестимо»!
А о деда грелась кошка, песенку мурлыча.
Человек на корточки присев, черкал в бумажке.
Он торопился записать мысли городского психопата.
Все интересно, запутанно, как в сказке.
А после…
После вышла книга, с названием
«Мысли уличного Аристократа».