Слезы прожигали дорожки на щеках. В груди барабанило сердце в такт шлепанью шин по грязи. А они все шли и шли…мимо меня. Я слышала их голоса. Немногочисленные. Лица мрачные. Взгляды уверенные. Они шли мимо меня… старуху защищать. А еще детей, братишек, сестренок, матерей и отцов. Всего два дня отделяло мою семью от катастрофы. Это ж какую силу духа надо иметь, чтобы принять такое решение!
Женщины, да что же вы голосите? Вернутся наши сыночки. Не поливайте их горючими. Выстилайте дорогу верой и надеждой. .. Сама себе говорю : «Прекрати!».
Каждый думал о своей семье… О своей мамке, отце, любимой, друзьях. Если не я, то кто? И шли, шли… Еще пять минут, и они уже за колючей проволокой, которая называлась еще день назад границей. Еще пять минут, и они примут бой, из которого…даже думать боюсь. Сыночки, дорогие, любимые, я не знаю вас, но вы все родные мои. Чужих детей не бывает. Неважно откуда вы, все мне дороги, как и мой внук, военный пилот, старший лейтенант.
Фашисты пытаются отбиваться. Слышны взрывы. Снаряды взрываются и на нашей территории. С каких пор Чертково Ростовской области и Меловое Луганской стали врагами? Только железная дорога разделяла нас. В детстве бегала в магазин на Украину. Одноклассники уехали учиться в Луганск. А потом друг детства Сашка принял бой за аэропорт, от которого ничего не осталось. С 2014 года воюет на Донбассе. А ему уже 64 года. Не сломался, выстоял. Дочку свою защищает, которая в Горловке живет. Внучка под звуки взрывов родилась.
Одноклассница Наташка мужа потеряла… В возрасте уже…а все равно пошел Родину защищать. Много сильных мужиков бросилось через границу на территорию России с узлами, с котомками, с кошками… А он, шестидесятилетний, взял в руки оружие! Герой- это в крови, в нашем российском менталитете. «Не пущу бандерлогов!»- сказал и пошел. В вечность…
Сердце разрывает мысль: что я сделала, чтобы защитить своих детей и внуков? Защитить мою родную Ростовскую область, на которую планировалось сбросить грязную бомбу. Защитить Тверскую, в которой сейчас живу…. Мы можем «по ту сторону» экранов спорить, ругать кого-то, «сделались» многие военными экспертами. Обсуждаем действия военачальников. А сами –то? Всякие рассуждения слышала… С таксистом чуть не подралась. Это в моем-то возрасте. Со знакомой перестала даже здороваться. Юношу ударила за слова «Слава У…..». Даже вспоминать противно. Не только они говорили: «Это не моя война». Таксист трусость свою скрывал. Так ведь удобно этим прикрываться. Знакомая выучила новую фразу, чтобы умной казаться. Ненавистью к ним пропиталась. Они считают, что те мальчики, которые ушли и никогда уже не вернутся, должны обеспечить им безбедное существование. Да…такие существуют: попить, поесть, поспать. Ошибаются… Герои вернутся и спросят каждого из нас: «Что ты сделал для Родины?» Вернутся на страницы школьных учебников, на постаменты обелисков, оживут в стихах и песнях, а, главное, в наших сердцах, в памяти наших потомков.
Никогда не умрет мой товарищ Гоша. Он был умен, молод и красив. Вспоминается, как мы познакомились… В коридоре следственного комитета. Оба пришли с одной и той же жалобой. Гоша угрюмо рассматривал какой-то документ. Были там еще люди… Но один просто вывел меня из терпения. Он поливал грязью правительство, соседей. Говорил, что Россия отсталая страна и ничего не производит. Я просто бзбеленилась! Орала о развитии космоса, посейдонах и кинжалах, калибрах и солнцепеках, о том, что мы производим процессоры, а в Ростовской области все бескрайние поля засеяны пшеницей и подсолнечником! А он, мразь, иван (с маленькой буквы) не помнящий родства… Мужик встал и направился ко мне. Встал и Гоша. «А ты-то что для России сделал, чтобы так говорить о ней?»- спросил он. Большой такой, не допускающий возражений. Голос не повышал, но попробовал бы кто-то противостоять ему. Сникла как-то особь: «Это не моя война».
«Это моя война, и война каждого патриота, каждого мужика. Я должен защитить своего сына, любимую женщину. Сядь и молчи, особь. Ты не человек»- сказал Гоша. Высокий, мощный, богатырь! Так и подружились. Оказалось, у нас много общего. И я знаю его любимую женщину.
Гоша вскоре ушел. Добровольцем. Не захотел отсиживаться: «Что я скажу сыну, внукам, когда они у меня появятся?»
Переписывались в соцсетях, а потом он перестал отвечать… Долго не отвечал.
Артемовск. Развалины. Нескончаемо с двух сторон летят мины, снаряды. Пыль в легких, глазах, на зубах. Нечем дышать. Воздух раскален. А где-то в другом мире весна! Пахнет ландышами, и, наверное, поют птицы. За спиной товарищи, Родина. «Не пропущу, не пропущу, мрази! Не топтать вам мою землю! Весна на земле. Мои любимые будут слушать песни соловьев.» Пламя вокруг, обжигает дыхание. Плавятся подбитые БТРы. Из-за дыма и пыли ничего не видно. «Не пущу! Ни за что!» Со всех сторон мужики орут: «Хрен дождетесь! Не пущу. Будем жить! Сыночек, живи!»
Говорят, в такие минуты только злость безумной волной подымает в бой. Вспоминал боец любимую, деревню, куда ездил с ней после свадьбы, ромашковое поле, сынишку, когда впервые взял его на руки. «Живите, родные!»
Позвонила его жена: «Гоша погиб, но я не верю. И не поверю никогда!» Похороны в четверг.
Ощущение было нереальности, как будто находились в каком-то параллельном мире. Я положила руку на закрытый гроб. Не было там Гоши. Пусто. Ничего не ощущала. Аллея славы…много венков…залпы памяти…военные….слова…слова… Гоши там не было. Был рядом сын! Красивый. Совсем еще мальчик. Но с Гошиным взглядом! Плакал, но глаза говорили: «Мой папа герой! Я буду таким же!»
Никто не верит, что Гоша погиб. Он живет в своем сыне, в табличке на школе, в которой учился, в наградах Родины за мужество. А мы продолжаем его искать. В госпиталях. Произошла какая-то чудовищная ошибка!