Когда я была птицей, всё было предельно просто! Ветер хмельной снимал пляшущее бельё с верёвки, облака летели к себе домой, чтоб непременно успеть, пока крутится диск, а за шторками ветра звучит патефон и крутится чья-то плёнка.
Но это всё не о том, сказывается близорукость сердца и ещё луна с чувствами на откровенность. Да... и что мне поведать теперь, когда очевидна суть, что счастье имеет срок, дорожную сумку, что некогда каждый из нас приобрёл в аренду, а в остальном всё те же дороги и дураки.
Когда я была птицей, я знала как отразиться, чтоб вновь не родиться, как избежать беду, не ступать по тонкому льду, и чтоб не саднило сердце, и чтоб над кроватью висело панно из стрекоз и жёлтое солнце…
Но вот незадача, как-то, вдруг, свыше мне намекнули: моря, государства и прочие звери, птицы и люди, это всё за пределами бури моих фантазий, и более, всё спрятано в брюхе зеркального карпа, словом - стратостат туманного Альбиона. Мне захотелось уснуть, но увы - безуспешно.