И снова я пишу стишок.
Хочу лечить я душу...
"Какой большой ты дурачок!"-
Вещала жена мужу.
"Кому нужны твои стихи,
Скажу, твои "шедевры"?
Купил бы лучше мне духи.
Сберёг мои бы нервы.
Поэты нонче не в "моде".
Их стало очень много.
Куда ни плюнь - они везде...
Что смотришь больно строго?
Что толку от твоих стихов?
Смотри вон на соседа,
Дела поделать он готов,
С утра и до обеда...
На дачу он махнёт потом
И занят только делом.
В заботах он всегда притом,
Трудяга вобщем, в целом.
А ты прилепишься к столу...
Какая польза в этом?
Порою дремлешь на полу,
А кличешься поэтом".
И снова я пишу стишок.
Хочу лечить я душу.
Такой друзья я дурачок.
Жену свою не слышу.