Немая в е с т ь из почвеного лона
Взывает к солнцу искренне влюбленных,
Слепая смерть желает знать про это -
Про наше лето утреннего света...
А мы бредем по травам и просторам,
Пытаясь в е с т ь свести к бесплодным разговорам,
А рядом с нами жизнь проходит мимо,
Напоминая злую пантомиму...
И хронос времени нас старит неизбежно,
Желая втиснуть в е с т ь в скупую нежность,
И все спешат испить росу губами,
Которых любит ветреная память...