"Не бойтесь кого-то потерять. Вы не потеряете того, кто нужен вам по жизни. Теряются те, кто послан вам для опыта. Остаются те, кто послан вам судьбой" Фридрих Ницше
Став взрослее, понимаем, что сказки правы. Только увы, не всегда можно определить, кто на чьей стороне. Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестала быть ближним, просто кому-то стала ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо. Только у каждого человека, свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло всё к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так, что не видят, не знают своих ошибок, лишь замечают чужие ошибки.
А за закрытой дверью, тихо тикают часы. В каждом из вновь ушедших людей, встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с энного этажа, на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было плохого или хорошего, и снова, в себя поверить. Взвесить всё трезво и только потом решать. Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто, кому-то ты перестала быть ближней, просто, кому-то стала ты излишне важной, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны. Воздух, расстрелянный дробью дождя, ветром растрёпанный в поздний рассвет, взятый в кольцо несчастливых примет, запахов осени и сентября снова спустился на мокрый карниз. Чтобы болтать в тишине ни о чём, чтоб осторожно касаться плечом, не допуская банальных реприз.
Греться и спать у неё на коленях, что-то мурлыкать приблудным котёнком, чтобы на миг она стала ребёнком - красочным мир и ни грамма терпенья. Чтобы помчалась на улицу в ливень, меряя лужи босыми ногами, чтобы вела диалог с облаками... Пусть на секунду, но стала счастливей. Запахом утра и ароматного кофе, он прикоснется к намокшим ресницам... Ну а она будит спящего принца: Вызов. Гудок. - С добрым утром! Скучаю...
Я без тебя... Не то, чтобы не могу. Просто такого, не пожелать врагу, это когда согнули тебя в дугу: женщина - лапочка, "не подходи, это опасно". Это когда по сердцу, разрядом ток, оно бьется, как - то неправильно, между строк, словно каждое слово, это последний рывок, глоток воздуха невозможный, нелепый... и чаще всего - напрасный. Это, как будто воткнули в тебя иглу, и она проникает под кожу, всё дальше вглубь, так что проще свернуться калачиком на полу, чтоб забыть на минуту, где у тебя болит. От неё никак не избавиться, не извлечь. Она дрожью бьётся, где - то в районе плеч, в сердце, и вовсе врывается, будто смерч, не спасают ни анальгин, ни звон молитв. Это, как будто, ты самый большой магнит, меня тянет невольно, нанизывает на нить... Только ты ведь холодный и твердый, ведь ты - гранит, я едва успеваю не врезаться на бегу... Ну а так всё в порядке, улыбка, осанка, смех, это вполне безобидный, невинный блеф. Я, возможно, здесь даже кажусь вам счастливей всех. Только я без тебя... А впрочем, могу. Могу.
Я могла бы тебя не ждать. Только кем я тогда останусь?
По бескрайним морям блуждать, как потерянный всеми парус.
Собирая в холодный дом, по осколкам цветные звезды,
И себя убеждать с трудом, что случилось всё слишком поздно.
Я могла бы тебя не ждать. Не сгорая с уходом ночи,
Не пытаясь другим отдать то, что заперто между строчек.
Забывая тебя в толпе, уходить под зонтом в аллеи,
Напевая самой себе, мол "была бы ты, чуточку посмелее".
Я могла бы тебя забыть. У меня бы хватило силы.
Только, как мне тогда прожить, среди осени этой стылой?
Если, бьётся в моей груди, твоё имя, словно эхо.
Сердце глупое... Погоди, я успею еще уехать,
Я успею еще уйти, распрощаться, летать по свету.
И, теряя себя в пути, убеждаться, что больше нету,
Ни дорог (чтобы их искать), ни людей, по кому скучаю...
Я могла бы тебя не ждать, но как жить без тебя не знаю.
Мы так привыкли в наших скоростях откладывать привычные визиты... Мол, что такого, ведь такой пустяк, заеду завтра. Раз, а дверь закрыта. И некому писать своё "прости", и хочется упасть и не проснуться... Ты, что-то важное из жизни упустил, в последний раз увидеть, улыбнуться, обнять тихонько, помолчать вдвоем, припомнить старые истории и песни... А время исчезает день за днём. Оно не станет слушать ваши "если"... А если - что?..
А если, их не станет, всех тех, кому вы забываете звонить? А если, кто-то ждать вас перестанет, пока вы всё твердите "может быть?»
За этой суматохой ежедневной мы слишком многое не можем разглядеть. Вот потому, я и пишу ему, наверно... Я так боюсь однажды просто... Не успеть..
.
На фоне всего Уходящего,
Под знаком всего неизбежного.
Так мало, увы, настоящего,
так больно рождается нежное....
Так много надежды обманчивой,
Так трудно дышать ожиданием....
Лишь осень готова означивать,
Усталое наше молчание....
На фоне всего обнаженного,
Такого печально - прекрасного,
Мы ищем с тоской напряженною,
Забытую истину частного.
Ей осень отвечала: "Ну здравствуй, милая, ты не скучала? Да в общем, это немудрено... Я просто слишком давно молчала, и ты привыкла. Но вот оно письмо, которое снова душу на миг заставит гореть огнём. Пытаешься тщетно меня не слушать, как, впрочем, и эти стихи о нём. Как будто бы то, о чём мы не знаем, для нас переходит границу "был". Становится мифом, забытым раем, который с приходом твоим застыл. Застыл, и рассыпался вдруг на части, рождая соцветие новых звёзд... А ты, из осколков слепила счастье и думаешь, верно, что все всерьёз? Ну что же, родная, наше право построить замки из облаков, придумать роли под крики "браво!" и на подмостках играть любовь. И вновь с издёвкой глядишь со сцены, как сотни бывших тобой актрис... Да только, этому знают цену, и вряд ли тебя позовут "на бис". Поэтому, снова пугают строки, и сердце так глухо стучит в груди...
Ты видишь, что сказке выходят сроки и тихо бормочешь "Не уходи..." Но это напрасно. Слова впустую. Ему стало тесно в твоем мирке. И глупо выдумывать запятую, когда уже точка невдалеке. А наша история, без финала, поставлен на паузу бег времён. И лучше бы, наверное ты не писала, ночью все эти стихи о нём".