Воронья колыбельная

               


    Утро тонет в тумане. Он дрожит расплавленным морионом и, оставляя маслянистые следы, сползает густыми полупрозрачными плевками-каплями по оконному стеклу. Я негодую. Есть от чего. Только вчера с величайшей тщательностью вымыл окна. Очистил от летней пыли. Снов придётся заниматься акробатикой. В моём возрасте проблематичное развлечение: взбираться по шаткой стремянке, балансировать руками, пытаясь устоять на узких ступенях со стёршимися рифлениями. Затем разбрызгать по стеклу моющую жидкость, хватаясь зубами за атомы кислорода. После быстрыми движениями рук навести лоск и блеск.
    Утро не хочет выплывать ледяным айсбергом из густого тумана. На часах всего… Время сна и отдыха для нормальных людей. Но не для меня, в ком присутствуют следы инопланетного гена. Отдых… Какой отдых, когда чёртовы вороны, рассевшись на ветках высохшей старой берёзы нотами на нотном стане, хриплым карканьем имитируют хор Пятницкого.
    Закрываю глаза. Приманиваю прерванный сон вымышленной картинкой, как чужого кота куском ароматной колбасы. Получается плохо. Перед глазами тонущее в тумане сентябрьское утро, загаженное плевками тумана окно и искусницы вороны, расхрипевшись до художественного хрипа с небывалым внутренним подъёмом исполняют птичьим слаженным хором колыбельную для меня, застрявшего в пути между мирами…

                Глебовский, 29 сентября 2023 г.