Вспомнилось. Середина 90-х. Профессура дышит воздухом свободы, по-прежнему работая в родных НИИ, но теперь без зарплаты. Одни оставляют семьи и скучают в одиночестве. Нормальные семейные пытаются выжить и торгуют на рынке всем, что можно продать. Чаще мотаются за товарами с неподъемными клетчатыми мешками матери семейств. Но встречаются и отцы.
За прилавком палатки стоит хрупкий мужчина лет тридцати пяти, явно не меньше кандидата наук и доцента. Как положено, в очках. Торгует нижним бельем. Что-то читает, на публику не отвлекается.
Разбитная баба подходит к его прилавку, прищурившись, оглядывает товар, мнет, теребит, растягивает, только что на зуб не пробует. Пытается понять, уместит ли в импортные маломерки свои телеса.
Продавец старается не замечать ее манипуляций с товаром.
Баба презрительно бросает очередную вещь и прокуренным голосом спрашивает:
- Трусы в ж... есть?
Продавец ошалело смотрит на нее и вопросительно мямлит:
- Простите?
- Глухой что ли? Трусы, говорю, в ж... есть?
И, оставив хозяина прилавка с немым вопросом на лице, бросив что-то неразборчивое типа «придурок», важно уплывает с толпой.