Меня ждёт город , утопающий в ночи .
Череда фонарей вдоль дорог и обочин .
Подпитые люди в переулках пустых .
Возможно мы знакомы с кем-то из них .
Я буду скучать , по твоим странным вопросам .
Твой образ останется в сердце наброском .
Пересмотрев всё то , что теряю :
София - это всё , что я оставляю .
Я буду тонуть в сумраке комнаты ,
под звуки музыки наблюдая за звёздами .
О счастье ! Свободен ! Я снова один !
Всем кто был со мною , моё : "Спасибо !" , "Прости" .
Нет-нет да читай , у Булгакова в прозе
найдёшь ты ответы на кучу вопросов ;
тех самых , что мы не успели поднять .
То писать нам надо , то поесть,то поспать .
И Бунин умело играючи слогом
доносит до сердца сладкие стоны .
Прислушайся , слышишь ?
Где-то в ночи , Юра , тебе , посвящает стихи .
Пожалуй что всё , мне становится скучно .
Побежали к концу последние сутки .
Вздохнувши я брошу , прощальный взгляд на тебя .
Пусть и не долго , но всё же была .
Запомню глаза , как будто взгляд ночи .
Что смотрят в меня с непонятным вопросом .
И губы украшая изящный овал
лица , вдохновляют дойти до конца .
Опускается ночь , под звуки Шопена,
"Весенним вальсом" наполняются стены .
А дома под пение "Лунной сонаты" ,
спит томик Бодлера , прочитанный дважды .
"К Элизе" играет мой любимый ночник .
Он помнит как я , головою поник и
будучи пьян , не писал ни строки .
А только лишь ждал ,
всё звонки , и звонки .
И чудится мне , будто пьяная бездна ,
восставши из памяти тянется к лезвию .
Вены на шее так беззащитно видны .
Один лишь порез , а после сладкие сны .
Возможно , закончу , самоубийством.
Возможно , даже , это лучше , чем спиться .
Но это всё после , пока есть часы .
Я ещё здесь , здесь ещё ты .
Светлая девушка с милой улыбкой .
Летает по дому с грацией феи .
Так пролетают за неделей недели .
Но... мне пора . Всё сказать , не успею.
Бумага всё стерпит и даже меня.
Я себя , для тебя , разложил на слога.
Рисунок из слов называют стихи .
Сохрани , если хочешь .
Не хочешь , сожги .