Защемило от твоих грустных стихов,
Прихватило сердце и
Не отпускает.
В огромном сборнике нашёлся стиш
Про любовь.
В нём нежность без дна и без края.
И хоть понятно, что это не про жизнь,
Не про реальных людей,
Но нам, смертным, верить в сказку
Всегда очень хочется.
Ведь внутри каждой души
Всегда недослушанность
И тотальное одиночество.
А кому душа нужна?
Кто её понимать захочет?
“В своей бы разобраться”, -
Думает каждый, да невмочь ему.
А выходит, что
Недопонята,
Недолюблена ,
Неприякаяна,
Неприголублена,
Не застигнута врасплох
Посреди отчания
Вопросом: ты как там, ещё дышишь?
Лежит в тени под скамейкой
Притихшей мышью...
Выбилась из сил.
Бежать, дышать, кричать,
Помогать, лечить, вымаливать
Устала...
И нет той руки,
Что напоит чаем горячим,
Ласково погладит и
Уложит под одеяло.
И будут мчатся вёсны и зимы,
Одна за другой веером годы листая,
А душа так и останется там,
Человеческий век коротая.
Но однажды в день осенний и хмурый
На скамейку присядет художник
И кисти случайно уронит.
Наклонится вниз и зачерпнёт
Усталую душу в ладони.
Он сердцем почувствует её отчаяние,
Улыбнётся бедняжке,
Согреет теплом своего дыхания.
Возможно, мир и люди вокруг
Перестанут быть серыми и равнодушными,
А всего-то и надо,
Чтоб каждый был кому-нибудь нужен.