Я стою у окна. Осень. Ветер треплет жёлтые листья на ветках и шелестит опавшими. Небо хмурится, предвещая дождь.
Как там у Пушкина? "Есть в осени первоначальной..." Нет, это, кажется Тютчев. Любили поэты осень, вот и путаешь.
Осенью я встретил Людмилу и провёл с ней два чудесных месяца. Потом наступила зима и заморозила наши отношения. Людмила ушла, но в памяти осталось её не по-осеннему цветущее тело.
"Осенняя пора, очей очарованье..." Да, это уже Александр Сергеевич. Болдинская осень.
А Лермонтов про осень писал? Что-то ничего не приходит в голову. Вот Бородино приходит. "Скажи-ка, дядя..." И дядя поведает в подробностях.
Мне кажется, я стою уже целую вечность, осенние атрибуты проносятся перед моим мысленным взором, пока не вышедший из подъезда человек не прерывает цепочку этих ассоциаций. Я узнаю его, наконец-то!
Долой сентиментальность, время поджимает! Я просовываю руку в открытую форточку, отмыкаю затвор, распахиваю створки и проникаю внутрь. Нужно успеть обчистить квартиру, пока не вернулся хозяин.