Не правда ли, Пётр похож на кентавра,
Когда приглядитесь вы справа и сбоку,
Течет из жерла бирюзовая лава,
Помпея предстала дрожащему оку.
Нас манной заносит пред взором Пегаса,
Созвездия творчества и первородства.
Но кто мы Петру? Разношёрстная масса
Рабов, обречённых на бренность и скотство?
Иль нас он напутствует, добрый волшебник,
Познать совершенство в античном пределе,
Пальмира его - благородства учебник,
Где музы возносят к задумчивой цели.
Когда бы мы ведали замысел свыше...
Но что б изменилось в сознании скорбном,
Всё также Заря проржавевшие крыши
Поила бы золотом громоподобным.
Пытался кричать на кумира Евгений,
Но чем обернулась неброская свара?
У Пушкина бесами отнят был гений,
Он в бозе почил и далёк от кошмара
Видений царя, что грозит преисподней,
Никем не разгадан характер из меди.
И ключник гремит, отворяя исподний
Заоблачный град, где кентавры соседи.
Зимою приду и под летнею вьюгой
Стою перед памятью о бесконечном
Прозрении над обречённой округой
Под невским потопом в смятенье сердечном.
14 сентября 2023 г.