***
Недавно шел сентябрьским утром. Светило солнце, было довольно тепло, и все было как летом. Но не было. Что же изменилось? Изменились запахи. Точнее, запах. Это был запах уходящего. Уходящего тепла, времени и жизни. Уходящего смысла и уюта. И приближающихся новых смыслов. Приходящей пронзительности смысла, которой летом не сыскать. И какая-то струйка холода - будто бы бегущая по руке вслед за кровью. Но это была не моя рука, а рука самого мира. И свет словно бы постарел и стал страдать и мудреть, как на древней иконе, и вот это - исток осени? И как будто что-то сжалось во всем мире, замерло перед прыжком, - с тем, чтобы разжаться и прыгнуть в золото осени..