Осень немым вопросом...
© Левинсон.
Не помню уже, говорил я, или нет, что осень пришла. Не спросивши никого. Кажись, говорил. Ну там, забагровело всё, очаровало очи... Что там ещё? Ах да, прощальная краса....
Отцвели хризантемы в саду...
Ну вот и Федот Данетотов прочитал рукопись армейского друга Автандила. О любви. И показалось Федоту, что он кино такое смотрел, что ли. Или спектакль. А может, и читал что-то такое (но это вряд ли). Только куда более складно. Ясное дело, обратился к Федоре Дадуровой, библиотекарше в отставке с тридцатилетним, а то и поболее, стажем.
- А вот скажи, Федора, что это за чепуха такая. Или мне показалось? Что это за Федот, да не тот.
- Это, сосед дорогой, по нашему, по библиотечному, называется плагиат. Списал твой Автандил у классика, да и выдал за своё.
- Тогда почему так коряво? У классика-то вон как складно....
- Э, сосед! Ты помнишь, когда мы с тобой в одном классе учились, а за мной сидели двоюродные братья, Юрка Шмот да Ванька Козёл? Оба у меня диктанты да сочинения списывали. Списывали-то оба. Да только Ванька Козёл получал пятёрку, а Юрка Шмот двойку.
- Помню, помню, как же. Да уж, Федора. Помню