Был третий день, который без тебя...
Я не могла уже ни плакать, ни рыдать,
На твой портрет смотрела лишь, любя,
Как будто, что-то он мне мог сказать.
Ты улыбался мне, молодой, с портрета,
И к книжным полкам взгляд словно позовёт,
И я начну искать зачем-то сборник Фета!?
Зачем? Навряд ли, разум это всё поймёт.
Волнуясь, книги, все подряд, перебираю!
И в руки, вдруг, жёлтый падает конверт-
Письмо! Ты мне писал когда-то, вспоминаю...
Оно закладкой, видимо, лежало сорок лет!
И я читаю о том, что ты доехал хорошо,
Что непрестанно думал обо мне в дороге,
Что знаешь, как сейчас, мне нелегко...
И, что напрасны все о тебе мои тревоги.
Любовью, нежной, окутана забытая строка,
И свет, Божественный, мне лился свысока!
Из юности, далёкой, был слышен голос твой:
"Всего дороже мне, души твоей, покой!"
И ты в письме просил меня не волноваться,
Писал: "Грустить не надо! Ты только жди!"
Что лишь на время нам пришлось расстаться,
И встреча будет наша, навсегда, что впереди.
Письмо читаю, тебе я доверяя, как всегда,
Уже не очень, понимая, сие написано когда?
О встрече и Любви ты мне поведал с того света...
Вот почему найти мне надо было сборник Фета.