"
Что нас всё-таки ждет впереди?
И к прошедшему — есть ли возврат?
А в ответ мне звучит: «Отойди.
Ты мешаешь мне целиться, брат». "
.......
ВОЙНА, ИЛИ СПЕЦОПЕРАЦИЯ-
у смерти богатый улов,
когда в раздвоении нации
в "АТУ!" = и спасеньи сынов,
и не тузов-
те давно за границпми,
а кто убежать не успел
и нех_ем им откупиться-
родитель накрасть не сумел...
Из интенрнета-
Михаил Юдовски
стихи
* * *
Но послушай, на все уговоры молчащий в ответ
по-военному стриженый Бог в офицерской шинели:
подари мне тоннель, потому что мне надобен свет —
свет в конце, свет в начале и свет в середине тоннеля.
Как устала земля, как спокойно и зло небосвод,
отобедав дождем, облака о нее вытирает.
Говоришь, умирает последней надежда? Так вот:
я не знаю, последней ли, нет — но она умирает.
Я держу ее за руку, лгу ей, но мне самому
в эту хрупкую ложь во спасение верится слабо.
Отхлебнув коньяку и перо окуная во тьму,
что за списки ты пишешь, начальник небесного штаба?
Зачисляешь в ряды? Собираешь священную рать?
Воздвигаешь свечу из разрозненных капелек воска?
Хорошо, командир. Будем жить, командир. Умирать
будем вместе с тобой. Я готов. Запиши меня в войско.
03.03.2022
* * *
А на лестничной клетке темно —
словно кончился свет на земле.
Дребезжит от обстрелов окно,
и посуда дрожит на столе.
Этой ночью опять не до сна.
Отражаясь на стенках кастрюль,
колтыхается в небе луна,
уклоняясь, наверно, от пуль.
А нетронутый ужин остыл,
и подернулся пленкою чай.
И во фронт превращается тыл —
как-то так, невзнарок, невзначай.
Накормить хомяка, уложить
малолетнего сына в кровать.
Вроде, всё. Очень хочется жить.
Значит, надо идти убивать.
Нет, не то это слово, не то.
В общем — надо. А после войны
купим сыну штаны. И пальто.
И красивый платок для жены.
А на лестничной клетке светло —
кто-то лампочку вставил. И дым
вдалеке… Ничего, мы назло
и всему вперекор — победим.
И отчаянно пишет рука
на стене, побелевшей, как снег:
«Украина не сдастся — пока
в ней живет хоть один человек».
04,03.2022
* * *
Мы живем без времен и без дат —
только ветер несет саранчу.
Разреши, незнакомый солдат,
к твоему прикоснуться плечу.
От свирепого взрыва стихий
пустота остается внутри.
Говорит нам закон: не убий.
А тебя я прошу: не умри.
Потому что, терпя и любя,
приближают торжественный час.
Потому что — не станет тебя,
не останется следом и нас.
Что нас всё-таки ждет впереди?
И к прошедшему — есть ли возврат?
А в ответ мне звучит: «Отойди.
Ты мешаешь мне целиться, брат».
04.03.2022
Полковник
В субботний вечер в маленьком кафе
На невысокой деревянной лавке
Полковник артиллерии в отставке
Глотал коньяк, в кармане галифе
Раскрыв украдкой тощий кошелёк
И мрачно пересчитывая деньги.
Он созерцал бетонные ступеньки,
Немытый пол и скучный потолок,
Испытывая приступы тоски,
Дробящие сознание, как свёрла.
Недорогой коньяк царапал горло
И стягивал удавкою виски.
Существованье – повод для вражды.
По крайней мере, повод для запоя.
Наедине с фужером и с собою,
Он в прочих собеседниках нужды
Не чувствовал. Полковник, отчего
Ты сделался чужим и бесполезным
И вещество объятием железным
Закупорило в панцырь существо?
Полковник, ты скучаешь по войне?
Вдали от смерти жизнь неполнокровна.
Деревья, превратившиеся в брёвна,
Становятся бессмысленны вдвойне.
Не поменять ли в сердце часовых?
Не время ли с собою объясниться?
Как долго наважденьем будут сниться
Живые, хоронящие живых?
Полковник, ты тоскуешь по полям,
Где прорастают сквозь тела колосья
И раздаётся птиц многоголосье
С молитвой поминальной пополам?
Ты не вернулся ни с одной войны.
Пожертвовавший кровью вместе с потом,
Полковник, ты остался патриотом
Давно не существующей страны.
Не те места и времена не те,
И люди на бессмыслицу похожи.
Но если сердце пусто, отчего же
Такая тяжесть в этой пустоте?
По совести скажи: зачем в дыму
Сражений сохранил тебя Всевышний?
Не ты один на этом свете лишний –
Мы все на этом свете ни к чему.
Полковник, пей коньяк. Молчи. Скучай.
И спорь с самим собой, не зная твёрдо,
Что будет лучше – дать бармену в морду
Или оставить что-нибудь на чай.