Художница
Унылая и спокойная жизнь закончилась, когда на моем пороге появилась она - привлекательная, хрупкая и наивная.
- Я - Надежда. Можно войти?
- Ну попробуй.
Она осторожно проскользнула мимо меня в комнату, сняла с плеча этюдник и раздвинула шторы. Серость вырвалась из моих окон и, обретя свободу, стала быстро заполнять улицу. Моя новая подруга достала палитру.
- Сейчас мы всё поправим.
Да, она оказалась художницей. Может быть, всё сложилось бы по-другому, если бы я хоть что-то понимал в живописи.
Каждый день появлялись новые рисунки. Она делала наброски, показывала мне и спрашивала: "Нравится?". Я не успевал ответить, как она тут же брала новый лист. По вечерам я слушал её сказки, такие же назаконченные, как и сотворённые ею пятна на бумаге.
Постепенно я начал сходить с ума от этих картинок, развешанных на стенах, сюжет которых был понятен ей одной. От кистей и красок, от её перепачканных рук и беспорядка, который она ими создавала.
Однажды, не выдержав нагромождения абрисов, я заорал:
- Достала! Убирайся! Поищи другого ценителя этой мазни!
- Но я хочу рисовать только для тебя, - заплакала она.
В ответ я хлопнул дверью. Пусть остаётся со своими кисточками.
Я уехал и долго мотался по свету. То тут, то там я стал обнаруживать её полотна. Они, живые, наполненные красками, украшали стены чужих квартир, галерей и страницы каталогов. Вероятно, она хорошо продавалась.
Мерзкая лгунья! Как она посмела рисовать для других?!
Я тщетно пытался разыскать мою подругу, но в конце концов вернулся домой. Надежда исчезла, а меня встретили голые стены.
А может, её никогда не существовало?