Укусил меня клещ. Укусил и сдох. Какие-то мои компоненты, не определяемые общим анализом крови, убивают их наповал. По логике вещей это я клещей кусать должен, а не наоборот.
Травмпункт является центром развлекательной индустрии любого города. Тут витает дух неснятых фильмов и непоставленных пьес. По его коридорам бродят ушибленные, поломанные и искусанные авторы сценариев для Netflix и IVI.
В регистратуре деда спрашивают, что с ним случилось. Он отвечает, что полгода назад у него померла теща. Тещу он отправил сначала в крематорий, а потом на Кубань, там её родина. А вообще он сломал палец, кажется.
Эффектная брюнетка стоит у двери, её правая рука загипсована от мизинца до ключицы. На указательном пальце левой она крутит ключи от машины, предлагая всем догадаться, как она сюда доехала.
- А сегодня что? – послышался направленный в её сторону вопрос. Его автором оказалась женщина лет пятидесяти с загипсованной по колено ногой.
Анализ вопроса позволял сообразить, что помимо случайных людей в травмпунктах имеются свои завсегдатаи. Их имена знают здесь все. Их принимают без очереди и лекарства наливают всегда до краев и не разбавляют.
- Сгущенку открывала.
Я уже собрался умирать от радости за новую тему долго и мучительно, но с лавочки последовал контрольный выстрел:
- А я на электричку опоздала. Психанула…
Боже ты мой, я живу бессмысленной, никчемной жизнью. Вокруг бурлят события, люди сжигают тещ и отправляют их почтой России, ломают себе консервным ножом руки по тазобедренный сустав, лягают проходящие поезда… А тут я с дохлым клещом.