Поэт, как карп, живет в гнилом болоте,
Из тины прошлого, вытягивая стихи,
Ему не просто, в нем всякая сволота,
Стучит, смердит, у них дела плохи.
Но, в чем поэту, знаю, не откажешь,
Что в этой жиже, он постигает жизнь,
Ту самую, глубинную; ему не скажешь,
Что, с гордым видом, опустился вниз.
27/08/2023
Аугустенборг