Вот, живёшь ты себе, живёшь, и вдруг – бац: ни с того ни с сего приспичит тебе поделиться мыслями. Внутренний голос, конечно, промямлит что-нибудь в духе «ой, а может, не надо?», но тут же получит по ушам, ибо приспичило конкретно, и ты уже сел на коня. И в этот самый момент начинаются настоящие мучения. Мало того, что тебя об этом никто не просит (а, зная твои мысли наперёд, наверняка просили бы об обратном), так ты ж ещё никак не можешь привести их в божеский вид. То есть, изложить внятно, логично, и последовательно. Они ж, заразы, так не излагаются, а наоборот – разбегаются в разные стороны как тараканы, при малейшей попытке включить фонарик в голове. И ничего ты с ними не поделаешь.
В общем, потеряв всякую надежду на связность, я решил, что сумбур тоже имеет право на существование. Особенно, в наше сумбурное время.
Нет, при желании, я мог бы, конечно, ввернуть что-нибудь об интеллектуальных экзерсисах, остроумных перетеканиях из темы в тему, джазовых синкопах в тексте, и всё такое. Но решил не выпендриваться. Как покатит, так покатит, чего уж.
Да, если я буду нести чушь, вы уж будьте снисходительными. Я постараюсь нести аккуратно, не расплескивая, ибо хороша только полная чушь.
Вот, скажите мне на милость - когда ты внезапно шутишь и сам смеёшься, а потом оказывается, что ты единственный, кто понял эту шутку – это как вообще? Это уже клиника, или ещё сдача анализов? К чему готовиться?
Возраста не существует, ребята. В принципе. Это грубая инсинуация паспортных отделов. Смерть есть, а возраста нет. Такой вот парадокс. Да, по ходу пьесы, мы цепляем на себя массу всякого опыта, который потом ничем не вычесать - он же хуже репейника. Но внутри остаёмся такими же, какими были всегда, начиная с детства и юности.
Скольким молодым предстоит это невероятное открытие! Но сделают (или не сделают) они его сами, никакая «Москва слезам не верит» тут не поможет.
Грибы, как известно, размножаются спорами. А если спорить не с кем, грибы занимаются самоанализом. Иногда я думаю, что мы грибы. Что-то из отряда сыроежек.
Во всяком случае, шансы объяснить мироздание у нас абсолютно равные.
Причём, грибы, скажу я вам, стали задумываться гораздо раньше нас! По каким законам существует всё вокруг? Или нет никаких законов, а есть только всеобщий космический хаос (пардон за пассаж), а законы и объяснения придумываются уже постфактум?
Ладно, не замахиваясь на глобальное, рассмотрим отдельно взятый гриб, так сказать.
Супер-позитивные коучи, инфлюенсеры, фрилансеры, веганы, блогеры, брокеры, диггеры, в один голос призывают меня выйти из зоны комфорта. Ребята, окститесь! Я в эту зону даже не входил. Ищу её всю свою жизнь, но безуспешно. И не встретил пока ни одного сталкера.
Мы же все как слепые щенки – тычемся наугад, то в одну сторону, то в другую, в поисках тепла и заботы. Упорно пытаемся найти предназначение и смысл. Зону ту самую ищем, и, чаще всего, не находим. А всё почему? Да потому, что не знаем законов земной жизни. Ага. Инопланетяне мы (привет «Фантазиям Фарятьева»). Нет, есть те, которые уверенно заявляют, что знают, и тебе, дескать, всё объяснят. Только не верю я в их белозубые улыбки. Как не верю и в просветлённых, поющих песни и кушающих цветы. Не этого душа просит. А чего? Кто бы знал…
Ну, это уже твои проблемы, скажете вы, и будете стопудово правы! Мои, чьи ж ещё. Не жалею, не зову, не плачу.
Говорят, главное в жизни – найти своих и успокоиться! Наверное, это мудро и правильно.
Но вот какая штука… даже если ты нашёл их, через некоторое время тебе начинает казаться, что свои – не такие уж, в сущности, и свои, а ещё через время – «иных уж нет, а те далече». Почему так? Почему всё так зыбко и переменчиво в нашей жизни? На что опереться? Где то место, где нас любят и ждут, где те, которые…?
Эх, ребя, не с этой мы планеты, не с этой.
Слушал тут как-то музыку, и подумал – почему всё-таки Вагнер, а не Глинка, скажем, или Чайковский? Ведь они подошли бы куда больше! Особенно, Глинка, кто в курсе. Может, и звёзды сошлись бы по-другому. Ан нет. Как говорил Ваня Ургант – есть самолёт Ан-2, а есть Ан-нет. Но вместе им не летать. Впрочем, это уже не Ваня, это мы с Киплингом.
Август заканчивается. А с ним и маленькая жизнь. Это всегда грустно. И как-то щемящее-фатально. Как я прожил это лето? Я не помню. Не могу вспомнить. Я прожил это лето без любви…
События последних лет накрыли нас жуткой тоской и безнадёгой. Да что там, мы просто онемели от этих событий. В будущем нам предстоит ещё долго рефлексировать и разбираться со всем этим трешем. И пусть сейчас у нас фрустрация и синдром отложенной жизни... нельзя падать духом, ребята! Ни в коем случае. Наоборот, надо собраться. Если вы соберётесь с духом, вас будет уже двое!
Как бы то ни было, у нас есть надежда, которая тоже не имеет возраста. Она будет с нами всегда и умрёт последней. А может, не умрёт вовсе, а превратится в какую-то иную сущность – в диковинную птицу, например (говорят же «на крыльях надежды»). И эта птица наверняка окажется синей!
Ладно, братцы, надо всё-таки чаще прислушиваться к внутреннему голосу, а то можно зайти в такие дебри, из которых уже не будет выхода.
Резюмируя дебри (зачёркнуто) сказанное, поднимаю за любовь и надежду!
Они стоят мессы!