Судьба - Суд Божий.
Свет ночь тревожит, а ветер лес,
Луны дорога ведёт с небес.
Деревьев кроны закрыли свет,
Ветвей хоромы несут запрет.
Кто путь построил в лесной тропе,
Дорогой длинной идёт к судьбе.
Куда заводит тропы судьба?
Где зло тревожат - идёт борьба.
Заброшен старый могильный склеп,
Зарос, разрушен семейный герб,
Историй много мог рассказать,
Но слово древних не прочитать.
А рядом в камне старинный крест,
Он перекошен, один, как перст,
Он помнит, знает зачем он здесь,
Одной дорогой приносят весть.
Здесь воин Бога нашёл приют,
Кто сделал много, о том поют.
Обязан жизнью судьбы росток.
Стоит защита - спит городок.
В глухих болотах, в межречье скал
Великий город всегда стоял.
А память древних находит след,
Про зло расскажет, про пыль побед:
«Мой белый город огнём горит,
Меч, спящий в ножнах, заговорит.
Я - воин Бога, я к вам пришёл,
Враг у порога – не хорошо.
Рука согреет нательный крест,
Мне Свет поможет, его я перст.
Мой конь танцует, копытом бьёт,
Он рад, ликует, с собой зовёт.
Шатрами берег, шатры стеной,
Чужие люди, народ чужой.
Кривые сабли, такой же взгляд,
Кривая правда - чёрный обряд.
В бой смертный рвётся мой верный конь,
Ласкает гриву войны ладонь.
Пора. Проснулись мечи – кровь пьют:
« Зол дух обряда» - они поют.
Червоны реки, повсюду кровь,
Бой человека , ушла любовь.
Молитвой Бога мир принял бой,
Мой белый город, я был с тобой.
В пылу сраженья, я твой должник,
Ты уничтожен, но вновь возник.
Враг нами изгнан из этих мест,
Нам Бог поможет, поставим крест.
На головешках сгоревший мир,
Мой белый город, прощенья пир.
Мечи спят в ножнах, их путь – бой ждать,
Длинна дорога, нам мир спасать.»
Из песен старых дорог не счесть,
По ним доходит дурная весть.
Опять мой город огнём горит,
Меч рвётся с ножен, благодарит.
Но крепким хватом меч не возьмут,
Кто был солдатом, спит крепко тут.
На головешках устроен пир,
Проснуться надо, спасать свой мир.
А зло танцует, копытом бьёт,
Оно ликует, с собой зовёт.
Что мы не братья,нам говорит,
Зло торжествует,пока Он спит.
И брат на брата,а смерть за смерть,
Так виновата с наклоном твердь.
Все по наклонной, бежит слеза,
Сгорают книги, жгут образа.
Здесь нет свободы: темница-склеп,
В цепях народы, кто цел, тот слеп.
Дверь заскрипела, у зла оскал,
С мечом свободы Он там стоял.
Иллюстрация из интернета