Опять дождит. Опять температура
Намного ниже летних величин.
Я заболел дождитом, я сравним
С заплаканной кладбищенской фигурой.
Я серый ангел, чей щербат гранит,
Я плач младенческий — замшелый мрамор,
Я фотоснимок в потемневшей раме,
Которого никто не различит.
Задумал написать произведенье,
Тянул строку, как зуб больной тянул,
Весь вытянулся в лирную струну,
Но лишь пустая жижа в сочиненье.
Ни вешних вод в стихах, ни родовых,
Ни тех, откуда вышло всё живое,
Во мне саднит раненье ножевое,
Как будто я из павших рядовых.
Проценты натекают на кредит,
Не погасить его, как ни старайся.
И доктор мне грозит шутливо пальцем:
Не береглись, голубчик мой. Дождит.
03.06.20