Это — страх темноты, страх, что будет потом,
Это — чьи-то шаги за углом, это …
Это — камень в руке, это — лезвие бритв,
Настоящие дни, настоящие дни,
Это — ждущие свет люди в серых пальто,
Настоящие дни, да, да, это …
(Пикник «Настоящие дни»)
Бессмысленность движений, бесформенность ощущений, стерильность чувств и пульсирующий ритм города.
Вот то, к чему я привыкла. Привыкла настолько, что мне это стало нравиться. И вот я здесь. Я рада этому возвращению. Мне нравится этот мокрый асфальт, вкрадчивый шелест шин, мрачные каменные фасады домов, изредка озаряемые отблесками факелов прошлого и ровным неоновым светом настоящего. Я этим дышу…
Вокруг - спешащие люди.
Так, почему я вернулась сюда? Что я упустила, что не заметила в знакомом мне мире? Присматриваюсь. Ничего не выражающие лица окружают меня, и я отчётливо понимаю, что я одно из них. Те, кто сбивается с ритма, порой исчезают за дверями, а затем снова появляются на улицах, продолжая свое обычное движение. Следую за ними. Толкнув тяжелую дверь, захожу в помещение, и все бешеные ритмы города остаются позади. Непривычно тихо.В полумраке за столиками сидят люди без лиц. Рядом лежат их маски. В воздухе витают неуверенность и страх, спрятанные под показной безмятежностью. Бесплотные иллюзии бесшумно двигаются по залу, еще больше усугубляя ощущение обреченности. Безликие головы сидящих повернуты к небольшим запыленным окнам, расположенным под потолком, Люди без лиц напряженно ожидают света. Но света нет. Свет там, за окнами. Но никто окна не открывает. Не дождавшись света, люди снова надевают лица и возвращаются на улицу.
И тут я понимаю: никто ничего не хочет менять.
Безысходность. Вот, что я сегодня должна познать...
От этой мысли становится противно, и я ухожу.