Вот опять я долго думаю о том, какие стихи и истории я писала раньше и какие теперь. Да, многие мои прежние работы тоже были весьма драматичными, но все же там самые больные детали были вымышлены, реальны лишь эмоции. А теперь, после 2022 года все изменилось. Вот, сравните два кусочка моих стихов, это 2015 год, когда я ещё училась в школе:
Юный кавалер шел по дороге,
Вдруг он встал, приняв стеснительную позу,
Опустил свои глаза в тревоге,
А в руке держал лишь розовую розу.
А это 2022:
Крах надежд, разбито все, мысли о смерти рвут на части;
Липкий страх, озноб и дрожь утихнут днем...
Как вернуть что не мое, как изгнать все те напасти?..
Но мы справимся с тобой... или умрем.
Есть разница? Ещё какая. И что самое страшное, они Оба написаны на основе Реальных событий: первый о мальчике, которого я мельком видела, когда шла домой, а второй про то, как мой любимый человек решил мысли Гамлета проверить на деле. Вот такое Тоже Бывает в реальности, и так поступают не только глупые подростки на эмоциях, не думая о последствиях.
Казалось бы, мне давно пора отпустить эти больные воспоминания, но я Не Могу. Почему - не знаю. В школе и в вузе у меня тоже хватало грустных моментов, но как раз тогда я умудрялась сочинять истории про принцесс, фей, драконов, чародеев и тд. Тоже, конечно, в своём стиле, но в сравнении с нынешним творчеством это небо и земля. И, как выяснилось, я не одна такая, подобное было и со стихами Марины Цветаевой. Вот сравните, это 1908 год, когда ей было шестнадцать:
Мы обе - феи, добрые соседки,
Владенья наши делит тёмный лес.
Лежим в траве и смотрим, как сквозь ветки
Болеет облачко в выси небес.
Образец же романтизма с примесью сентиментализма: все такое доброе, нежное и безмятежное, воспоминания о счастливом детстве с сестрой Асей. А вот 1920 год, ей уже 28 и за плечами революция, потрясения, нищета и приготовления к отъезду:
— Он тебе не муж? — Нет.
Веришь в воскрешенье душ? — Нет.
— Так чего ж?
Так чего ж поклоны бьешь?
— Отойдешь —
В сердце — как удар кулашный:
Вдруг ему, сыночку, страшно —
Одному?
— Не пойму!
Словно совсем другой человек писал, верно? Именно так. Потому что если в жизни творческих людей происходит, грубо говоря, полный писец, меняется и их творчество, порой досконально. Так было и у Александра Блока, который начинал "Стихами о Прекрасной Даме", а закончил поэмой "Двенадцать". О подобном писала в свое время и Юлия Друнина: "В школьные годы я была, так сказать жрицей чистого искусства. Писала только о любви, преимущественно неземной, о природе, конечно, экзотической, хотя не выезжала никуда дальше дачного Подмосковья. Замки, рыцари, прекрасные дамы вперемешку с ковбоями, лампасами, пампасами и кабацкими забулдыгами — коктейль из Блока, Майн Рида и Есенина. Всё это мирно сосуществовало в этих ужасных виршах. Мы пришли на фронт прямо из детства. Из стихов моих сразу, как ветром, выдуло и цыганок, и ковбоев, и пампасы с лампасами, и прекрасных дам."
Так что вот что такое ПТСР, некоторые наглядно видели, что со мной происходит, если я читаю свои самые больные строки, я могу просто замолчать и смочь говорить дальше лишь спустя время. Но писать именно на эту свою больную тему я Буду и Продолжу. Потому что считаю, что это Действительно Важно и Нужно, чем вновь прятаться за мишурой замков с принцессами и эльфочками.