***

Умирал художник в конуре,
Оставлял после себя картины,
Покрывала пыль и паутина
Лодку, парус, вид на Луаре.

А потом, когда прошло сто лет,
В конуру поднялся умный дядя,
Паутину сгрёб, на лодку глядя,
В восхищении подносил лорнет.

Взял картины и отнёс в музей.
Люди приходили, говорили,
Мы б такого на руках носили,
Кабы жил, во время наших дней.

Может так, но это же вопрос,
Да и как они это узнали,
Может быть мы даже б не распяли,
Если б снова к нам пришёл Христос.