М.Н
Вот уж месяц над домом висит тишина
перебитой стенною проводкой.
А мне чудится все, что вернется она
и пахнет «диореллой» и водкой,
как тогда тем вокзалом, где пела гармонь,
где прощальный привет на подножке…
Вновь войдет. И положит меня на ладонь.
И зрачки полыхнут как у кошки.
Но как высь далека дорогая рука.
Гулким утром и вечером хмурым,
свысока, сквозь зияющий свод потолка
тычет небо в меня арматурой.
И нелепые мысли ползут невпопад,
и тем мыслям забвения нету.
В мир родилась я розой,
чтоб вечность назад
быть подаренной пьяным поэтом
поэтессе с Рубежного…
Милые дни!
Где стройнее была на две трети…
Словно листья в саду облетели они
и упали мечтами на ветер
черновыми набросками скомканных лет,
беловых не рожденных фантазий…
Мне осталось одно только: грезить о ней
эмбрионом в надколотой вазе.
Август 2023