Письмо - на Луну, его грани отнюдь не четки
(Как пишешь, отдайся себе - не тому, чего ради…)
Прорывы случаются, только досадно редки -
Наводят на мысли о всуе закопанном кладе.
У рук нету цели, но есть только время и путь
(Писала не я, а другой и на странном наречье).
Когда все закопано, может и бомбануть…
Чем глубже схоронено, тем беспощадней увечья.
Гадать с человечеством – Он это или не Он,
Когда одеваются в бренды и нежность, и совесть?
И только с безумием мир обращается в сон…
Слова направляя не в полость, а в парусный полюс.
И яблочность лета забродит в вино сентября,
(До терпкой свободы осталось как-будто немного).
Где встречные буквы внезапно шевелят края…
С тобой уходя в глубину, как на дно осьминога.