Бунину…
Он пирамидой, выросшей в пустыне,
Раскрыв в благословении руки,
Шлет жившим и живущим ныне
Печальные и сладостные звуки…
Есенину…
Лишь убедившись в неизбежности распада
Того, кто среди гномов гулливер,
Бог перед тем, как погасить огонь лампады,
Безжалостно отправил в Англетер…
Булгакову…
Душа моя и плачет, и страдает,
Что твой так рано вышел срок,
Ведь мне порой так в жизни не хватает
Тобою нерожденных строк…
Толстому…
И хоть был век в литературе золотой,
Он был махиной, заслонившей век,
Но лишь послушав откровенья Берс-Толстой,
Нам станет ясно, что он тоже человек…
Чехову…
Я разгадать пытаюсь слов игру,
Но тайной остается для меня,
Как жизнь нам показал он, врач в миру,
И сам прожил, не потеряв ни дня…
Астафьеву…
Правда голая, без кожи,
Проникает в сердце к нам,
Слово, как кинжал без ножен,
Режет душу пополам…
Гумилёву…
Он, исходя смертельною тоскою,
На удивленье равнодушным лицам
Лишь докурив и улыбнувшись птицам,
Отдал себя извечному покою…
Мандельштаму…
Страну он чуял как никто иной,
Но страх преодолев перед тираном,
С умершим телом и душой больной
Он уходил из жизни великаном…
Окуджаве…
Большой души, что так боролась,
Достался малый нам глоточек,
Но и сейчас я слышу голос,
Где мало слов и много точек…
Пушкину…
Кто Пушкин для меня? Он так велик,
Что не найти мне слов для восхищенья,
Он для меня с рожденья проводник
К источнику любви и вдохновенья…
Асадову…
Как много тех, кто пишет из души,
Как мало тех, кто душу обнажает,
С тобою и смеется и страдает,
Кто боль твою на сердце разгадает,
Оставив вас наедине в тиши…
Довлатову...
Он в зоне строил заповедник,
Затем и был нам Богом дан,
Не атеист, не проповедник,
Без ручки вечный чемодан...