Заходящее солнце рисует узор на стенах,
Где на мятных обоях кружевная, серая тень.
Есть вопросы сегодня, но мало на них ответов,
И надеешься всё же, что ответит грядущий день.
Перекидываешь ты вопросов сонм ежедневно,
Словно бусины двигая старых, потёртых чёток.
Кажется, что ответ найдёшь верный и непременно,
Но на самом деле путь к ответам не так уж лёгок.
Нам лучи рассветного солнца вселяют надежду,
Высветляя решений, казалось бы, прочную нить.
Но сто двадцать бусин застыли на чётках, как прежде,
Просят в Мудрость рассуждений премудрость соединить.