"Третий сорт - не брак", - выпалила она и откупорила бутылку. Так и было. Не больше не меньше. Третий сорт. Он старался и что-то делал. Нет, не совсем ничего. Но слишком мало, чем достаточно и не достаточно разума, чтоб самому понимать это. Она знала, что говорит, пятнадцать лет брака, вселенское терпение и жестокое разочарование. Но так ведь не должно быть? Не жалость, уступки, разочарование должны быть кратером, а поступки, счастье и что там..? Когда мужественный разумный интеллект, Сам.
- Я думаю, их никогда не было, - сказала она, снова пригубив. - Миф. И тут два варианта - либо Это, либо - совсем ничего. Еще одно домашнее животное, которое жалко выбросить. По слухам, Где-то, кому-то с ними повезло - но это скорее исключение, чем правило. И третий сорт - еще не худший вариант. С ним грустно, не романтично, порой одиноко, но иногда он где-то дышит рядом, переодически. Она хмыкнула.
Ктоб мог подумать, что в каких-то тридцать такие будут разговоры о любви.
07.08.23