Женская душа как ящик Пандоры, беспощадно всклокоченный жизнью. Никогда не знаешь, что осталось на дне.
Вот и сегодня он смотрел в мои глаза и требовал. Нет, любовь была ему уже не нужна. Разменяв третий десяток, он уже в неё не верил. Она не была ценностью, а считалась скорее сказкой. Глупая никому не нужная мелочь. Та, что сгорает первой. Но душа все еще была живой, жаждущей и хотела другого. Он требовал Веры. Неукоснительной веры в себя. Может не хватало своей. Может... Да, что там мы не знаем - идем ли мы на свет или тьму, и хочется, чтоб рядом кто-то был, кто освещает путь. Кто держит за руку. А может ли быть вера у той, чью веру бесконечно предавали? Доверие, которой разбивали в клочья и беспощадно рвали на куски; Он сам предавший дважды, а то и трижды, мог ли он просить Веры в себя? Или достаточно того, что его знают настолько, чтоб не повернуться к нему спиной? А если повернуться, слушать ритм дыхания, как у зверя в засаде? Нет, Веры не было. Не было как и бесконечно растраченной любви. Лишь только немой и тихий прямой взгляд, как дым потухш
ей сигареты. Ну что ты смотришь не меня, в шкатулку брошенную веком? Ты не ищи того, что нет. А посмотри там, может тебе хватит Надежды?
07.08.23 г