И Бог, зевая, проверяет ход
часов старинных, сетуя на память,
подбрасывает новых углей в пламя
и засыпает будто без забот,
укутав покрывалом небосвод,
как исстари - всегда наполовину,
и солнце покатилось за равнину,
и смолкли птицы, и притих народ,
и зреет в золотистых сотах мёд,
и где-то перережут пуповину,
и ветер обрывает паутину,
и дерево
роняет
спелый
плод.
Омск, 2023