Краски войны
Когда долго находишься на войне, то привыкаешь только к серому, чёрному, коричневому и зелёному: осколки бетона, асфальта, кирпичей, редко красных (в основном силикатных), дыму гари и чёрной копоти, зелёному местами,а больше дико разрезанному колёсами и траками полю, усеянному воронками лунного ландшафта, чахлой зелени посадки.
А хочется мирного города, ярких красивых домов, старинной и постмодернистской архитектуры, современного зодчества. Красоты и нетронутости полей, нив, цельного леса.
Когда приезжаешь в отпуск глаз напряжённо ищет разрушения в домах и улицах, воспринимаешь как ненормальность тот, факт что всё целое. Именно красоты ищет душа. Хочется мира и покоя, где всё яркое, солнечное, чистое, где смесь сочных цветов и запахов, чистое небо от которого не надо ждать опасных сюрпризов, в общем то, по чему тоскуешь на войне.
Будучи в отпуске, я уже вообразил себе, что я стал настолько матёрым воякой, что меня уже не посещают флэшбэки и приступы постравматического синдрома. Что я давно не реагирую на резкие звуки, что не изучаю то, что находится у меня под ногами. Я как рыба в воде себя чувствую в мирной обстановке, хотя меньше недели как вырвался в эту благодать, буквально из под артиллерийского обстрела уехав в отпуск.
Но жизнь спустила меня с небес на землю в предпоследний день моего отпуска. Я вдруг посреди загородной природы услышал шелест летящей мины 120-го калибра, от чего у меня непроизвольно подогнулись ноги и я на корточках присел за машину - в тот момент это было единственное укрытие.
И знаете чего я испугался? Я испугался не мины, я испугался того, что война докатилась и до моего дома. Вот это было страшнее всего. Это было то, чего я всеми фибрами души не хотел допустить, это то, из-за чего я участвую уже не в первой своей войне, на дальних рубежах моей страны. Чтобы однажды война не постучалась и в мой дом.
Но всё оказалось прозаичнее, если так можно выразиться - над моей головой синхронно летел косяк уток, в унисон взмахивая крыльями. Была весна, они летели домой, а я из дома - туда, где смерть собирает свою кровавую жатву из правых и виноватых...
Ваш Василий Романов