Ах, море, море... Сколько эмоций и воспоминаний дарит оно...
Сколько красок и ощущений.
Море и отпуск. Две песни ... Спетые в унисон они становятся гимном свободы. Но, если первая - бесконечная, то вторая, увы, короткая... Случай, о котором пойдёт речь, происходит как раз, когда мой отпуск приближается к концу.
С первыми лучами солнца я бегу к морю. Ещё не опустилась на землю изнуряющая жара. Воздух прохладный и чистый. Ряды величественных кипарисов показывают мне дорогу. Коснувшись ладошкой тонких, игольчатых веточек, ощущаю терпкий запах смолы. Красавица магнолия с глянцевыми темно-зелеными листьями расположилась в парке. Её большие белые цветы, разукрашенные жемчужной акварелью, ещё спят, спрятав в своей глубине душистую сердцевину. Зато розы уже вовсю благоухают. Коралловые, пурпурные, лимонно-желтые и белоснежные - они так и притягивают к себе. Я вдыхаю их тонкий аромат и любуюсь, как играет солнце в капельках росы на нежных трепетных лепестках.
Город потихоньку просыпается. Овощные лавочки пестрят сочными фруктами и свежей зеленью. Розовощекие персики, чопорные янтарные груши. Богатые, точёные, иссиня-чёрные и нефритовые кисти винограда. Важный синьор-помидор в неизменном сопровождении зелёного стройного собрата - огурца. Лощёные перцы насыщенностью цвета спорят с дремлющим у дороги светофором. Над всем этим великолепием хлопочут пышногрудые и румяные хозяюшки. Скоро здесь зашумит жизнь. Щебетание звонких голосов, зычные крики продавцов, красноречивые взгляды, словно молнии, пронизывающие знойный воздух, - всё это смешается в едином ярком калейдоскопе жизни южного города. Но пока ещё тихо.
Я забегаю в придорожное кафе, откуда заманчиво пахнет свежей выпечкой. Нежнейшее хачапури, истекая маслом и сыром, тает на языке в мгновение ока. Чашка ароматного крепкого кофе, горячий взор на десерт. И я на финишной прямой.
Вот, наконец, и море! Бескрайняя синяя гладь убегает за горизонт и сливается с лазурью неба. Лишь едва неуловимая золотистая дымка рассвета делит эти две стихии. Но вскоре и она растает.
Море прозрачное и спокойное. Оно тихо плещется у ног и о чём-то шепчется с круглой сизой галькой. Я заплываю далеко-далеко, пока край берега не превратится в тонкую полоску, покрытую конфетти разноцветных зонтиков. Раскинув руки, долго качаюсь и нежусь на волнах. Они баюкают меня, как маленького ребёнка.
Выхожу на берег и подставляю лицо уже вступившему в свои права солнцу. Даже сквозь закрытые веки видна сверкающая радуга света. Мимо проходящий местный торговец, разговаривая с кем-то, показывает вдаль и роняет: "Шторм идёт ... ".
Приоткрываю один глаз и смотрю по направлению его руки. Небо, и правда, становится темнее и глубже. Но это где-то там. Далеко ... А у меня уже считанные дни до отъезда. Часы и минуты предельно дороги.
Зной наваливается, как тяжёлое одеяло. От жары плавится тело и мысли. Воздух такой, что его можно резать, словно горячий пирог. Не выдержав, я иду купаться. Меня встречают серые сердитые волны с белыми пенными верхушками. Грязными клочками нависли свинцовые облака, закрыв собой небесную синеву. Постояв немного, я всё же делаю шаг дальше. Мысль о скором возвращении домой жужжит в голове надоедливой мухой.
Прохладная вода освежает и будоражит. Оттолкнувшись от камней, я плыву навстречу волнам. Они окружают со всех сторон, изучая нахалку, принявшую их вызов. Подталкивают в спину, дают солёную пощёчину, а потом, извиняясь, гладят по волосам. Я уворачиваюсь, сколько могу, от этой ласки, когда вижу её. Ту самую. Пресловутую девятую.
Огромная серая волна с бурунами белых зубов надвигается, точно пасть кашалота, готовая проглотить без сожаления и остатка. Она накрывает с головой, лишая координации и нагоняя ужас. Я разворачиваюсь и отчаянно гребу к берегу. Волна поднимает на самый гребень и тащит назад. Одна, вторая, третья. Я выныриваю, хватаю воздух ртом, а вместе с ним ядрёную смесь солнца и соли. Меня мотает до головокружения, до тошноты. В какой-то миг сдаюсь и просто болтаюсь, как щепка после кораблекрушения.
Почувствовав слабость, море подхватывает и уносит всё дальше и дальше. В панике я толкаю волны от себя. К себе. К берегу. Но он не приближается. Только весёлые зонтики всё ниже и ниже кланяются ветру. Собрав все силы, плыву. Руки рассекают упругую водную гладь. Ощущение такое, что ею можно обрезаться. Будто лягушонок, я тянусь вниз в поисках опоры. Но её всё нет и нет.
Наконец я нащупываю камень. Как обезьяна, цепляюсь ногами за скользкую, покрытую илом, поверхность в попытке удержаться. Волны хлещут по лицу, заставляя глотать горькую морскую воду. Тяжёло бьёт по спине плеть мокрых волос. Сердце колотится, готовое выскочить наружу, руки предательски дрожат, и всё же я иду.
На цыпочках, шаг за шагом, приближаюсь к берегу. Море сбивает с ног, бьёт о подводные валуны, безжалостно катает по прибрежной гальке. Пальцы с обломанными ногтями цепляются за каждый выступ, разбитые в кровь колени саднит. Совсем обессилевшую, меня вылавливают чьи-то сильные руки и вытаскивают на берег.
Каждая клеточка тела болит и ноет. Съёжившись, закутавшись в полотенце, я сижу и с почтением наблюдаю, как беснуется прекрасное в своём гневе море. Словно дикая кошка, оно шипит и нападает, швыряя в меня горсти песка. Придя в себя, бреду домой зализывать раны.
На следующий день я снова на море. О шторме напоминают только водоросли, в огромном количестве выброшенные на берег. Вчерашний зверь играет ими, как милый котёнок. Ласковая волна подкатывается к ногам и приносит с собой изящную перламутровую ракушку в знак примирения. На прощанье я кидаю в море блестящую на солнце монетку.
Я ещё вернусь к тебе, Море!
Обязательно Вернусь!