Стало привычным, что новые ситуации и подвернувшиеся люди в них, подвергаются субъективному анализу. Их потрошат, лезут во все дыры, докапываются до дна так, будто у любого желающего есть неоспоримое право судить всех и вся, но при этом никак за то не отвечать.
А что, если не дробить человека на молекулы - на мелочи с плюсом и мелюзгу с минусом? Просто воспринять его целиком, любоваться той разностью и неповторимостью, которой ни у кого другого нет.
У природы бесконечные возможности и она не клонирует даже травинки.
А подходя к близкому (да и к далёкому) с какими-то измерителями, легко подлинную любовь и дружбу превратить в стандартное словосочетание лирики, коей вороха в любой деревенской библиотеке.
Каждый человек - герой своего романа, а не вымышленного неким звёздным сочинителем, хоть и увлекательного от первой до последней страницы.
Пишем сами, сами выбираем сюжет, героев, отношения, разрывы, текст, контекс...
Жизнь всегда оставляет шанс для выбора, у неё не одна дорога.
А уж по пустякам-то каждое мгновение: чай-кофе, штаны-юбка, позвонить-написать, ответить-пропусть... И прочий бабий вздор.
Такой детективный роман с подробностями может получиться, что сунешься в главы за спиной... и оторопь за горло схватит. Что за ерунда? Надо бы подправить чуток.
Только не получится вымарать, вырвать или, как Кафка с Гоголем, сжечь этот роман. Сам сгоришь, а он останется в небесной библиотеке навсегда живой
Выбор делали, когда писали.
Теперь его нужно беречь и уважать... Кстати, чужой тоже...
А потрошки - это на любителя.