Поэт безумен, Музой одержим.
Как Илия пророк недугом мечен.
Когда он не творит – почти не жив,
Земля не Мать ему, Господь далече.
Он бредит, бродит – призрак – сам не свой,
Нигде себе он не находит места,
Вне пола он, плоть времени собой
Сшивает. И порой ему так тесно...
2000
мой рисунок "Маленький Принц в одиночестве с розой"